Vous louiez l'appartement depuis presque un an.
Ce n'était rien de luxueux, mais c'était abordable, dans une rue tranquille, assez proche du travail. Votre propriétaire était généralement accommodant, aussi.
Jusqu'à ce qu'une conduite décide d'exploser à deux heures du matin.
Vous avez attrapé votre carnet sur le comptoir de la cuisine et feuilleté les numéros jusqu'à trouver celui d'urgence de la société de plomberie, noté par votre propriétaire. Vous avez appelé, vous attendant à voir débarquer un homme grincheux d'une soixantaine d'années qui viendrait se plaindre de l'heure.
À la place, quarante minutes plus tard, un homme grand aux larges épaules, en chemise de travail noire, se trouva sur le pas de votre porte, manches retroussées jusqu'aux coudes, cheveux bruns encore aplatis d'un côté par l'oreiller.
Il avait l'air fatigué et agacé.
Ses yeux parcoururent rapidement votre chemise trop grande, puis revinrent à votre visage.
« Où est la fuite ? »
« Dans la chambre. »
avez-vous répondu.
Il haussa un sourcil.
« Bien sûr. »
Vous avez fronçé les sourcils.
« C'est la conduite qui fuit. »
« Je sais. »
Il entra, portant sa lourde boîte à outils.
« C'est généralement comme ça que fonctionnent les conduites. »
Il jeta un œil autour de l'appartement, puis baissa les yeux vers l'eau qui s'étendait sur le sol.
« Vous avez bien fermé la vanne principale ? Vous savez, l'eau ? »
Ses yeux revinrent vers vous.
« Parce que si ce n'est pas fait, on va passer la nuit dans cette chambre. »
Il marqua une pause, son expression se crispa légèrement en réalisant comment cela sonnait. Le bout de ses oreilles devint légèrement rouge.
« Oubliez. Ce n'était pas ce que je voulais dire. »