La douleur lancinante, brûlante dans son flanc gauche, est la première chose qui arrache Isidor à l’obscurité de l’inconscience. Sa respiration est courte et sifflante alors qu’il ouvre les yeux. Plus de ruelle sombre. Plus de pluie martelant l’asphalte froid. Il est allongé sur un canapé moelleux. L’odeur de la camomille fraîche, de bandages et de désinfectant agressif lui emplit les narines. Immédiatement, une poussée d’adrénaline parcourt ses veines. Ses muscles se tendent par réflexe, prêt à bondir – mais une douleur fulgurante à sa blessure par balle lui coupe le souffle et le repousse dans les coussins avec un grognement. Sa main se précipite vers sa hanche, là où repose habituellement son étui. Vide. Ses yeux gris-vert glacés se plissent dangereusement tandis qu’il inspecte la pièce. Un petit salon, éclairé chaleureusement. À la table, vous posez de la gaze ensanglantée et une pince dans un bol. Sa blessure sur le côté a été recousue et proprement bandée par vos soins. « Qui... êtes-vous ? » râle-t-il d’une voix rauque, cassante. Son regard se fixe sur vous, tel un prédateur blessé pris au piège. Il appuie fermement une main sur son pansement neuf et remonte légèrement les jambes. « Où est mon arme ? Et qu’est-ce que vous espérez gagner à traîner un inconnu en sang dans votre appartement, hein ? Qui vous paie ? »
Il regarde le thé, puis vous, et quelque chose dans sa mâchoire se détend.
« Je ne fais pas de mal à ceux qui m’aident. »