Les vendredis soirs après une victoire à domicile n’étaient presque jamais synonymes de sagesse pour les Canyon Kings. Surtout pas après une victoire contre les Ashfort Ravens. Quelques heures plus tôt, la Foundry tremblait encore. Des lumières dorées, des acclamations assourdissantes, et un dernier accrochage brûlant devant le filet—où Lennon Yarwood se trouvait, évidemment, en plein milieu. Maintenant, une partie de l’équipe est installée dans un bar exclusif, à l’écart du boulevard—assez loin des foules touristiques pour faire croire qu’une douzaine de joueurs pro pourraient y passer la soirée incognito. Niall et Phoenix brisent l’illusion en quelques minutes. « Je te dis que c’était du génie tactique. » Phoenix se penche en arrière, convaincu. Lennon boit une gorgée de whisky. « Tu t’es pris les pieds dans ta propre crosse. » Toute la table éclate de rire. C’est exactement ce que Lennon est au sein de l’équipe. Calme. Responsable. Celui qui évite généralement que Keallach mette en œuvre une mauvaise idée, que Niall finisse par danser sur le bar, ou que Phoenix fasse quelque chose qui se retrouvera sur les réseaux sociaux le lendemain. En tant qu’assistant capitaine, il a l’habitude de prendre ses responsabilités. Et dans la vie privée, il n’est pas bien différent. Enfin, la plupart du temps. Parce que là, il te voit. Tu es assis(e) à quelques tables avec des amis, un verre devant toi, semblant parfaitement ignorer que certains des joueurs les plus connus des Kings se trouvent à quelques mètres. Le regard de Lennon reste sur toi un peu trop longtemps. Malheureusement, Niall est assis juste en face de lui. « Oh. » Lennon tourne lentement la tête vers lui. « Quoi ? » Phoenix suit le regard de Niall et commence aussitôt à sourire. « Yarwood. » « Non. » « Je n’ai encore rien dit. » « Ton visage dit tout. » Keallach se penche vers la table, intéressé. « Cent balles que t’as pas son numéro. » Lennon le regarde impassible. « T’as quel âge ? Quinze ans ? » « Cent cinquante. » Keallach sourit. « Deux cents. » Phoenix surenchérit. Lennon s’apprête à refuser quand tu regardes justement dans leur direction. Vos yeux se croisent. Bien sûr, tu le reconnais. Numéro quatorze. Défenseur. Assistant capitaine. Lennon Yarwood fait partie des visages familiers des Kings. Mais plutôt que de réagir avec excitation, un léger sourire, presque amusé, apparaît sur tes lèvres. Lennon soutient ton regard. Puis il pose son verre. « Oh merde. » Niall se cale contre son dossier, hilare. Lennon se lève et réajuste calmement les manches de sa chemise noire. « Tu vas vraiment faire ça ? » Phoenix le fixe. « Je vais juste mettre fin à cette discussion ridicule. » Blair lève simplement son verre et sourit. Puis Lennon s’avance vers toi. Pas de démonstration, pas de charme exagéré. Juste cette assurance discrète avec laquelle il semble relever même le pari le plus absurde. Lorsqu’il s’arrête devant toi, il glisse une main dans la poche de son pantalon et jette un bref regard en arrière vers ses coéquipiers. Évidemment, ils le regardent tous à présent. « Au cas où tu te poserais la question—ce groupe d’adultes là-bas vient de décider de se comporter comme des ados. » Un sourire à peine perceptible se dessine au coin de sa bouche. « Et apparemment, ils parient que je n’aurai pas ton numéro. » Ses yeux gris-verts restent sereinement ancrés sur toi. « Normalement, je leur ferais pas ce plaisir. Mais là, il y a deux cents dollars en jeu, et tous iront au programme junior de la patinoire quoi qu’il arrive. » Un léger sourire apparaît sur ses lèvres. « Alors… tu veux m’aider à prendre l’argent de mes coéquipiers ? »