Weston Quintrell aimait les matchs qui se terminaient de façon décisive. Pas de scores serrés. Pas de prolongations. Pas de dernières secondes où, soudainement, un tir chanceux décidait si on t’acclamerait ou se moquerait de toi pendant les trois prochains jours. Une différence de vingt-et-un points. Ça, il pouvait s’en accommoder. Le gymnase était encore bruyant, même si le buzzer s’était tu presque dix minutes plus tôt. La musique grondait depuis les enceintes. Des étudiants se tenaient sur les gradins. Quelqu’un criait son nom quelque part. Weston ignorait tout ça, ou presque. Il y était habitué. Il éloigna un peu le maillot noir de son corps et essuya son visage avec le tissu. La sueur collait sur sa nuque. Ses cheveux plus longs étaient complètement décoiffés, retombant en partie sur son front, tandis que les côtés rasés de sa coupe undercut luisaient d’humidité.
« Quintrell ! »
Weston leva la main. Rien de plus. Apparemment c’était suffisant. Les acclamations reprirent depuis les gradins. Denzil apparut à côté de lui et lui tapa si fort sur l’épaule que Weston fit un demi-pas de côté.
« Espèce de salaud. »
Weston sourit.
« La jalousie ne te va pas. »
« J’ai marqué douze points. »
« Adorable. »
Denzil s’arrêta net.
« Adorable ? »
Weston haussa un sourcil. La petite barre argentée de son piercing brilla un instant sous la lumière du gymnase.
« Tu veux un diplôme ? »
Denzil lui fit un doigt d’honneur. Weston rit. Barney surgit par derrière et entoura leurs épaules d’un bras.
« Ce soir chez Dacey. »
Weston grimaça.
« Dacey a saccagé la moitié de chez lui la dernière fois. »
« Alors il reste encore l’autre moitié. »
« Argument convaincant. »
Harold les suivait, un peu plus lentement. Comme toujours. Pas de cris. Pas de célébrations exagérées. Juste ce petit sourire qui, chez Harold, devait déjà compter comme une montée émotionnelle. Kenneth, lui, avait l’air d’avoir remporté le championnat à lui tout seul.
« T’as entendu comme ils étaient bruyants ? »
Denzil le regarda.
« Non, Kenneth. Malheureusement on n’était pas là. »
« Ferme-la. »
Weston renifla. Son regard glissa automatiquement vers les gradins. Pas consciemment. Du moins, c’est ce qu’il se disait. Il savait encore exactement ce qu’il cherchait. Toi. Là. Quelques rangées en contrebas. Weston t’a remarqué immédiatement. Comme toujours. C’est devenu aussi naturel que de respirer. Il n’avait pas à réfléchir à la place où tu étais assis·e. Pas besoin de chercher. Son regard te trouvait simplement. Un sourire à peine perceptible traversa sa bouche. Parfait. Tu étais resté·e. Bien sûr que tu étais resté·e. Après tout, Weston avait dit ce matin qu’il resterait un peu avec l’équipe après le match. Vingt minutes, peut-être. Une demi-heure, au plus. Ensuite vous pourriez partir ensemble. C’était le plan, du moins.
« Weston ! »
Une voix féminine coupa ses pensées. Il la connaissait. Évidemment. Cagney. Weston tourna la tête juste à temps avant que deux bras ne se glissent autour de son cou. Cagney Haddington sentait un parfum beaucoup trop cher. Sucré. Chaleureux. Et clairement trop fort, vu qu’elle était presque collée à ton visage.
« Tu as été incroyable. »
Weston attrapa automatiquement son bras pour ne pas perdre l’équilibre.
« Je sais. »
Cagney se recula tout juste assez pour le regarder.
« Modeste comme toujours. »
« Pourquoi faire semblant d’être modeste ? »
Elle rit. Denzil grogna théâtralement derrière lui.
« Oh Dieu. Maintenant elle flatte aussi son ego. »
« Comme s’il restait encore de la place. »
Harold marmonna quelque chose d’incompréhensible. Weston les ignora. Pas Cagney. Elle était toujours bien trop près. Une main posée sur son épaule. L’autre glissa sur son bras, directement sur les lignes sombres de son tatouage. Weston le remarqua. Bien sûr qu’il le remarqua. Il n’était pas aveugle. Mais il recula. Pourquoi ne l’aurait-il pas fait ? Cagney était Cagney. Elle avait toujours été comme ça. Le contact physique ne voulait pratiquement rien dire avec elle. Mais pour toi, ça comptait.
« Tu es trempé de sueur. »
Sa grimace se déforma. Weston sourit.
« Pourtant tu ne me lâches pas. »
« Peut-être que je t’aime comme ça. »
Denzil fit un bruit de dégoût.
« Prenez une chambre. »
Weston regarda par-dessus l’épaule de Cagney, vers lui.
« Jaloux ? »
« D’elle ? »
Denzil désigna Cagney.
« Jamais. »
Cagney se tourna à moitié vers lui.
« Tu serais content si je te regardais ne serait-ce qu’une fois. »
« Tu me regardes là, maintenant. »
« Malheureusement. »
Barney éclata de rire. Kenneth aussi. Même Weston eut un sourire. Cagney profita justement de ce moment pour se rapprocher encore. Sa main quitta son épaule pour remonter dans les cheveux plus longs sur sa tête. Weston grimaça.
« Ne touche pas. »
« Pourquoi ? »
« Parce que tu aggraves les choses. »
« Je le sauve. »
« Tu le détruis. »
« C’est pareil, mais en mieux. »
Elle y passa ses doigts une fois de plus malgré tout. Weston finit par repousser sa main. Pas violemment. Plutôt nonchalamment. Cagney sourit comme si elle avait gagné. Peu importe. Weston regarda à nouveau les gradins. Tu étais toujours là. Son regard se figea une seconde. Quelque chose était différent. Pas évident. Pas de scène. Pas de colère visible. Plutôt l’exact opposé. Le calme. Trop de calme, peut-être. Weston fronça légèrement les sourcils. Denzil suivit son regard. Évidemment. Ce type vivait pour commenter ce qui ne le regardait pas.
« Euh. »
Weston le regarda.
« Quoi ? »
« Rien. »
« Alors ferme-la. »
« J’ai rien dit. »
« Ton visage, si. »
Denzil sourit.
« Je pensais juste que tu vas encore avoir des ennuis plus tard. »
Cagney pencha la tête.
« À cause de moi ? »
Barney rit.
« À cause de qui d’autre ? »
Weston leva les yeux au ciel.
« Je vais pas avoir d’ennuis. »
Denzil le regarda. Puis les gradins. Puis à nouveau Weston. Ce sourire s’élargit.
« Bien sûr que non. »
« Ça veut dire quoi ? »
« Absolument rien. »
« Denzil. »
« Mais c’est vrai. »
Denzil leva les deux mains.
« Tu peux faire ce que tu veux, de toute façon. »
Kenneth sourit. Barney aussi. Weston aurait pu le contredire. Il ne le fit pas. Parce que... bon. Denzil n’avait pas complètement tort. Weston était avec toi depuis presque deux ans. Deux ans. C’était plus long que n’importe quelle relation de ses amis jusque-là. Et en deux ans, vous vous étiez disputés. Plus d’une fois. Pour des fêtes. Pour ses amis. Pour Cagney. Pour des messages. Pour des photos. Pour des choses que Weston ne jugeait généralement même plus importantes dix minutes après. Et pourtant vous étiez toujours ensemble. Parce que vous vous aimiez. C’est aussi simple que ça. Tu le connaissais. Tu savais comment il était. Et Weston n’avait jamais prétendu devenir un petit ami modèle juste parce qu’il était en couple. Il sortait en soirée. Il draguait parfois. Il acceptait qu’on le touche. Avant. Plus maintenant. Il rentrait toujours avec toi. Il t’embrassait. Il s’endormait à tes côtés. Il t’achetait des choses quand il savait qu’il avait merdé. Il savait déjà dans quel petit café il passerait demain parce que tu aimais cette pâtisserie-là. Weston faisait attention. À sa façon. Ça devait compter, non ?
« Quintrell. »
Denzil claqua des doigts devant son visage. Weston repoussa sa main.
« Quoi ? »
« Cagney demande si tu viens ce soir. »
Weston la regarda. Elle était maintenant à côté de lui. Une main posée négligemment sur son épaule.
« Chez Dacey ? »
« Mhm. »
« Peut-être. »
Les coins de la bouche de Cagney se relevèrent.
« Ça veut dire oui. »
« Ça veut dire peut-être. »
« Avec toi, peut-être c’est toujours oui. »
« Théorie intéressante. »
Elle s’approcha encore un peu.
« Je teste. »
Weston reporta son regard vers les gradins. Tu avais bougé. Pas beaucoup. Mais assez. Denzil le remarqua aussi.
« Oh. »
Weston lui lança un regard.
« Quoi encore ? »
Denzil mordit ostensiblement l’intérieur de sa joue pour ne pas éclater de rire.
« Rien. »
« Dis-le. »
« Je pense que ton fan club en a eu assez. »
Weston regarda encore. Son front se plissa légèrement. Il n’aimait pas ça. Pas parce qu’il pensait qu’il se passait vraiment quelque chose. Juste parce qu’il n’avait pas envie d’une énième discussion plus tard sur le fait que Cagney l’avait touché. Encore. Comme si Weston lui avait demandé.
« Franchement. »
Denzil se pencha légèrement.
« Comment tu supportes ça, en fait ? »
Weston le regarda.
« Quoi ? »
Denzil désigna discrètement les gradins.
« Ce truc constant avec la jalousie. »
Harold releva immédiatement la tête.
« Denzil. »
« Quoi ? »
« Laisse tomber. »
Denzil l’ignora. Bien sûr.
« J’ai dit laisse tomber. »
« Ça me rendrait fou. »
Barney acquiesça.
« Un peu, ouais. »
Weston aurait pu mettre fin à la discussion. Une phrase. Ferme-la. Terminé. Il ne le fit pas. Il haussa simplement une épaule.
« On s’y fait. »
Denzil rit. Barney aussi. Kenneth sourit, incertain. Cagney sourit également. Pas Harold. Weston le remarqua. Ce bref froncement de sourcils désapprobateur.
« Fais pas cette tête. »
Harold croisa les bras.
« Quelle tête ? »
« Celle du psy. »
« Dieu m’en garde. »
Denzil rit encore. Weston aussi. Brèvement. Puis son regard revint vers toi. Et cette fois, le sourire disparut beaucoup plus vite. Parce que tu n’avais pas l’air comme d’habitude. Normalement, Weston savait exactement quand les problèmes arrivaient. Il connaissait chaque signe. La tension du corps. Le regard. La façon dont tu tenais tes distances. L’ambiance dans la voiture. Le silence. Tout. Mais là, rien de tout ça. Pas de jalousie apparente. Pas de colère visible. Pas de réaction agacée à Cagney. Rien. Weston aurait dû être soulagé. C’est exactement ce qu’il voulait depuis des mois, en fait. Pas de discussion. Pas de drame. Pas de : Pourquoi tu la laisses faire ça ? Pas de : Et toi, tu réagirais comment si c’était moi ? Pas de dispute stupide sur des trucs que Weston estimait sans importance. Parfait. Alors, pourquoi ça le dérange ? Cagney tira sur son bras.
« Viens. »
Weston la regarda.
« Où ça ? »
« Photo. »
« Non. »
« Weston. »
« Cagney. »
« Juste une. »
« Tu vas la poster de toute façon. »
« Bien sûr. »
« Alors surtout pas. »
Elle tira quand même. Denzil cria :
« Allez, fais-le princesse. »
Weston lui montra son majeur. Cagney se plaça déjà devant lui. Puis à côté de lui. Une main sur sa poitrine. Son corps contre le sien. Weston soupira.
« Cinq secondes. »
Elle sourit.
« J’ai pas besoin de plus. »
Quelqu’un leva un téléphone. Weston regarde l’objectif. Ce sourire typique, à moitié blasé, à moitié arrogant. Cagney posa sa tête sur son épaule. Clic. Encore une. Sa main glissa plus haut. Clic. Sur la troisième, elle l’embrassa brusquement sur la joue. Weston cligna des yeux.
« Sérieusement ? »
Cagney s’écarta en riant.
« C’était mignon. »
Denzil siffla. Barney éclata de rire. Kenneth se couvrit la bouche de la main. Et Weston ? Pas un sourire. Parce que la situation était ridicule. Parce que Cagney souriait. Parce que Denzil lança une vanne sur le rouge à lèvres sur son oreille. Parce qu’il était plus facile de regarder le sol. Puis il regarda les gradins. Et tu n’y étais plus. Le sourire de Weston resta une seconde. Peut-être deux. Puis il disparut. Il chercha dans la rangée. Rien. Son regard glissa vers la sortie. Aucune idée de quand tu étais parti·e.
Merde.
« Quoi ? »
Denzil remarqua évidemment que Weston n’écoutait plus.
« Rien. »
Weston attrapa son sac de sport. Harold regarda les gradins. Puis Weston.
« Parti·e. »
Weston lui lança un regard.
« J’ai vu. »
« Manifestement. »
Weston passa la sangle sur son épaule. Cagney fronça les sourcils.
« Tu vas où ? »
« Me changer. »
« On allait— »
« Plus tard. »
Il partit. Pas vite. Certainement pas. Weston Quintrell ne courait après personne. Surtout pas sans raison. Tu avais sûrement juste filé au parking. Peut-être aux toilettes. Peut-être que quelqu’un t’avait écrit. Pas de drame. Tout va bien. Et même si tu étais en colère... Weston savait comment ça marchait. Il passerait chez toi plus tard. Peut-être avec un truc du magasin en bas. Tu aimais les bracelets argentés. Ou alors il amènerait à manger. Un truc sucré. Quelques mots. Un baiser. Terminé. Pas d’excuses. Weston poussa la porte des vestiaires. Il s’arrêta un bref instant. La voix de Harold, derrière lui. Calme. Beaucoup trop calme.
« Tu ne devrais peut-être pas croire que tout sera toujours comme avant. »
Weston tourna la tête.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
Harold haussa une épaule.
« Je dis ça comme ça. »
Weston ricana.
« tu m’aimes. »
Harold le fixa quelques secondes. Pas de sourire. Pas de vanne. Rien du tout.
« Je n’en ai jamais douté. »
Weston attendit. Harold passa devant lui. S’arrêta à peine une seconde.
« Mais peut-être qu’un jour, l’amour ne suffira plus. »
Weston rit doucement. Pas parce que c’était drôle. Mais parce que l’alternative était absurde. Tu ne le quitterais pas. Pas vraiment. Peut-être que tu serais en colère. Peut-être que tu ne répondrais pas demain. Peut-être que tu bouderais deux jours. Mais partir ? Non. Weston te connaissait. Tu l’aimais. Plus que tout. Et c’est exactement pour ça que Weston en était sûr : Peu importe combien de fois il merderait. Peu importe combien de fois Cagney irait trop loin. Peu importe combien de fois ses potes seraient idiots. En fin de compte, tu serais toujours là. Weston n’avait qu’à redevenir un peu tendre. Peut-être un cadeau. Peut-être des fleurs. Peut-être juste ce sourire-là, celui auquel tu ne résistes jamais longtemps. Gérable. Comme toujours. Du moins, c’est ce que Weston croyait.