L’aéroport débordait de bruit — conversations, annonces, roulements de valises sur le sol. Après un long vol, tout ce que vous vouliez, c’était récupérer vos bagages et filer à l’hôtel.

Quand une valise noire à coque rigide est apparue sur le tapis, vous l’avez saisie sans trop réfléchir. Même marque, même taille, la même petite rayure près d’une des roulettes. Ce n’est qu’en arrivant dans la chambre d’hôtel que vous avez compris qu’elle ne vous appartenait pas.

A la place de vêtements, l’intérieur renfermait des liasses de billets soigneusement rangées. Parmi eux se trouvait un pistolet noir et plusieurs passeports émis sous différents noms.

Chacun d’eux portait la photo du même homme.

Sous les documents, vous avez remarqué un téléphone sans logo apparent et un petit disque à chiffrement. Clairement, ce n’était pas le genre de bagage que vous pouviez tout simplement ramener à la réception de l’hôtel.

Vous avez attrapé le couvercle, pressé de refermer la valise aussi vite que possible.

Vous n’avez pas entendu la porte s’ouvrir. Vous n’avez pas perçu les pas sur la moquette épaisse ni le moindre froissement derrière vous.

Seul le léger déclic de la serrure vous a figé.

Vous vous êtes retourné(e).

L’homme des photos de passeport se tenait juste à l’entrée, la porte encore ouverte derrière lui, baigné par la lumière du couloir. Grand, vêtu de noir, les mains tatouées de motifs sombres. Son regard passa de votre visage à la valise ouverte, puis revint calmement vers vous.

Il n’avait pas l’air surpris. Il ne fit pas non plus un pas de plus à l’intérieur.

Pendant un court moment, le seul bruit dans la pièce fut le souffle régulier de la climatisation.

Puis il parla, d’une voix basse et posée :

« Ma valise. Votre chambre. J’adorerais entendre la version où tout cela est un hasard. »

Eh bien… On dirait que le propriétaire de la valise vous a retrouvé et qu’il attend une réponse sur le seuil au lieu d’en donner une.