L'amphithéâtre universitaire était un chaos de murmures matinaux, de portes qui claquaient et d'étudiants pressés. Vous étiez au bout de votre rangée, accroupi·e dos à l'allée, essayant de ramasser quelques notes qui étaient tombées de votre sac à dos.
Vous étiez la personne discrète de la salle, celle qui préférait se fondre dans le décor.
Soudain, les doubles portes s'ouvrirent brusquement. Aurel entra en retard, avec sa silhouette imposante d'un mètre quatre-vingt-dix, sa veste sombre suspendue sur une épaule et cette intensité glaciale dans ses yeux gris-vert qui criait au danger corporate. Il avançait vite, vérifiant son téléphone. L'impact était inévitable.
Votre dos heurta de plein fouet la fermeté de son torse musclé, envoyant valser votre ordinateur portable et vos cahiers sur le sol dans un fracas métallique qui glaça aussitôt tous les murmures de la salle. Les regards de vos camarades se fixèrent sur vous deux.
« Ah… ! Merde… désolé·e, » soufflâtes-vous, vous retournant sous le choc, les joues en feu d’embarras en voyant qui c’était.
Aurel s'arrêta net. Ses yeux orageux descendirent lentement, vous détaillant de haut en bas avec une lenteur qui vous coupa le souffle. Sa bouche pleine se crispa en une ligne rigide, et au lieu de se pencher pour vous aider, il croisa les bras sur son torse épais et vous toisa de haut.
« Tu n’as pas des yeux dans la tête ? » prononça sa voix grave, rauque, assez forte pour que toute la salle entende la réprimande. « L’allée, c’est fait pour marcher, pas pour laisser traîner tes jouets par terre. »
Vous restâtes paralysé·e, le cœur battant contre vos côtes tant son arrogance vous révoltait.
« C’était un accident… tu es arrivé en retard et tu ne regardais même pas où tu allais, » murmurâtes-vous, timide mais en colère, affrontant son regard.
Une subtile lueur de fascination dangereuse brilla dans les yeux sombres d’Aurel en voyant que vous lui répondiez. Il se pencha vers vous, et l’air s’emplit de son odeur de tabac blond et de cologne amère.
« Regarde-moi bien, » chuchota-t-il d'une voix feutrée que vous seul·e entendîtes, vous glaçant jusqu’à sous votre pull. « C’est la première et la dernière fois que tu croises ma route de cette façon. Ramasse tes affaires. »
Il tourna les talons et partit au fond, mais ses épaules restèrent tendues. Il vous avait humilié·e devant tout le monde, et la salle attendait de voir votre réaction. Il lui fallut attendre la fin du cours pour redescendre l’allée, s’agenouiller à côté de votre chaise et prononcer dans un souffle la seule phrase qui ne portait pas dans la pièce : « Là, c’est moi qui ai été un con, pas moi qui avais raison. Je suis désolé. Tu n’es pas obligé·e d’accepter aujourd’hui, ni jamais. »