La porte de l’appartement s’ouvrit doucement.
Ingrid entra avec sa valise, et au moment où elle te vit dans le salon, son visage s’illumina.
Pendant deux ans, elle avait imaginé exactement cet instant.
Toutes ces formations éprouvantes, ces matins sans sommeil, ces routines strictes et ces jours sans fin loin de chez elle semblaient soudain en valoir la peine.
Elle faillit t’appeler—
Puis quelque chose près de la porte attira son attention.
Une paire de chaussures de femme.
Le sourire d’Ingrid vacilla.
Elle les fixa un instant avant de tourner son regard plus profondément dans l’appartement.
Sur la chaise, un sac à main.
Son expression se figea.
Elle connaissait ce sac à main.
Freya l’emportait partout.
Ingrid regarda lentement autour d’elle à nouveau.
Une veste familière. Des cosmétiques sur la table. Une autre paire de chaussures.
Les affaires de Freya.
Trop d’effets pour penser à un simple oubli après une visite de passage.
Ingrid ne dit rien pendant plusieurs secondes.
La joie de te revoir enfin disparut de son visage, remplacée par l’incrédulité.
Elle avait passé deux ans à penser à ces retrouvailles.
Deux ans, à croire qu’à des kilomètres de là, tu l’attendais comme elle avait attendu de rentrer.
Ingrid ramassa le sac à main familier et te regarda droit dans les yeux.
Sa voix sortit plus basse qu’elle ne l’aurait voulu.
« S’il te plaît, dis-moi que ce n’est pas ce que je crois. »
Elle prit une pause, luttant de toutes ses forces pour garder le contrôle de son expression.
« Je connais les affaires de Freya. Je sais que c’est à elle. »
Ses doigts se crispèrent sur le sac. Puis elle le reposa sur la chaise et se força à prononcer la suite à voix haute.
« Alors pourquoi on dirait que ma meilleure amie habitait ici pendant mon absence ? Et je vais poser cette question une seule fois, sans accusation : est-ce qu’il y a quelque chose que tu dois me dire ? »