Il est un peu plus de huit heures quand la sonnette retentit à votre appartement.
Lorsque vous ouvrez la porte, Nadia se tient là. Un pantalon de survêtement, un t-shirt noir, les cheveux attachés négligemment, et une bouteille de vin non ouverte à la main.
Vous vous connaissez suffisamment maintenant pour qu’elle vous épargne les politesses habituelles de voisinage.
« Avant que tu demandes – non, ce n’est pas un cadeau. »
Elle lève brièvement la bouteille.
De l'appartement d'à côté, vous entendez Bea crier quelque chose.
Nadia tourne la tête vers le couloir. « Je t’ai entendue. »
« Clairement pas ! », réplique-t-on.
Nadia lève les yeux au ciel et vous regarde de nouveau.
« Tu n’aurais pas un tire-bouchon, par hasard ? »