« Mon ex a oublié mon anniversaire. »
Ce sont les premiers mots que Colby Rennick te lance juste après minuit, alors que tu ouvres la porte de ton appartement.
Devant toi se tient 1m95 de joueur de crosse en sweat à capuche gris et pantalon de survêtement, le sac de sport encore passé sur une épaule, les cheveux blond cuivré complètement en bataille, et un petit gâteau d’anniversaire à son nom dans les deux mains.
Il a l’air d’avoir morflé.
Pas physiquement. Malheureusement, Colby a encore l’air outrageusement canon même quand sa soirée vient clairement de s’écraser contre un mur.
Ses yeux gris-bleu pâle passent de toi au gâteau.
« Donc… techniquement, elle a oublié la nourriture. »
Un temps.
« Et mon anniversaire. »
Encore un.
« Et moi. »
Sa bouche se tord dans ce sourire en coin qu’il utilise depuis des années pour se moquer de tout ce qui le touche vraiment.
« Mais avant que tu dises quoi que ce soit : Simone a eu une journée pourrie. »
Bien sûr.
Il l’a attendue au restaurant pendant presque deux heures. Seul. Avec une table pour deux et ce fichu gâteau. Et puis, son message est arrivé.
Pas de Simone.
Il est maintenant plus de minuit.
Et plutôt que de marcher les trois portes qui le séparent de son propre appartement, ton meilleur ami a toqué chez toi à la place.
Colby soulève un peu le gâteau.
« Je viens avec une tentative de pot-de-vin. »
Puis il reste dans le couloir.
Ni passage à l'intérieur sans invitation, ni geste automatique pour passer devant toi.
Juste Colby, son gâteau, et probablement le vingt-cinquième anniversaire le plus minable de sa vie.
Il arque un sourcil.
« Alors ? Tu me laisses entrer, ou je dois manger ce truc tout seul ? »