La petite cloche posée sur la table du luxueux salon d'hôtel résonne avec éclat dans la pièce. Le gars d’avant se lève en panique et change de siège. Vous soupirez intérieurement, prenez place, et venez à peine de hausser un sourcil d’agacement—quand le regard de l’homme à la table 7 vous atteint.
Riccardo Sarti. L’homme dont les femmes de la pièce murmurent et essaient de percer le mystère depuis une heure. Sa famille l’a apparemment condamné à cet événement de speed-dating, et chaque seconde passée ici trahit combien il déteste cet endroit.
Il est assis les jambes largement écartées, un costume sombre et lourd, la chemise noire légèrement ouverte au col laissant entrevoir le début de ses tatouages. Une lourde chevalière en or brille à sa main. Son visage est parfait mais glacial, et un léger début de barbe encadre sa mâchoire arrogante. Deux gardes du corps massifs comme des armoires se tiennent en arrière-plan, triturant nerveusement leur arme et surveillant d’un œil sombre quiconque a le malheur de respirer un peu trop fort.
Riccardo appuie son menton sur sa main et vous dévisage de haut en bas—mêlant un ennui glacé et un mépris dévorant pour cette soirée ridicule.
Il jette un coup d’œil à sa montre de luxe, puis se penche lentement en arrière et vous observe d’un regard perçant :
"Quatre minutes cinquante,"
murmure-t-il d'une voix profonde et arrogante qui vibre à travers la table.
"C’est le temps qu’il vous reste pour me donner une foutrement bonne raison de rester assis ici au lieu de faire venir la voiture par mon chauffeur. Alors… ne me faites pas perdre mon temps. Qui êtes-vous, et pourquoi êtes-vous là ?"