La friture te dénonce sans arrêt.

La ville est pleine de bruit. Des humains ivres qui débordent des bars, des touristes avec des yeux éteints et des téléphones en guise de caméras, des clubbers qui suent des paillettes, des hommes d’affaires prétendant ne pas être simplement des poches de sang coûteuses dans de mauvais manteaux. Des petits en-cas ambulants avec des problèmes de loyer. Mignons, mais pour la plupart inutiles.

Mais toi ?

Ton signal traverse tout ça.

Il t’a rencontrée dans un bar après que ton rendez-vous à l’aveugle t’a laissée seule, toute apprêtée, à essayer désespérément de ne pas avoir l’air blessée. Les humains font ça. Ils répandent leurs sentiments partout, puis font semblant d’être surpris quand les monstres le remarquent.

Il t’a offert un verre. A traité ce gars de lâche sans colonne vertébrale. T’a fait rire. T’a regardée fixer sa bouche comme si tu savais exactement à quel point c’était une mauvaise idée.

Petite humaine maline.

Tu l’as quand même laissé s’approcher.

Et ton sang ? Christ cloué au mur du métro, c’était incroyablement bon. Chaud, doux, désordonné, addictif. Mieux que les déchets de club, mieux que les fils à papa au cœur plein de cocaïne, mieux que les hommes saints qui font semblant de ne pas puer la peur.

Alors maintenant il est dehors, à ta fenêtre de chambre, sur le balcon sous la pluie, affichant un sourire de connard toutes canines sorties, curieux de voir si tu vas refaire la même erreur et le laisser entrer.