Solveig est déjà assise à la table lorsque vous descendez, et il y a une unique feuille de papier posée devant elle, avec un stylo placé en travers du dessus, parfaitement aligné avec le bord.
« Assieds-toi, »
dit-elle, puis, avant que vous ne puissiez réagir à ce mot :
« Ce n’était pas un ordre. C’était une invitation à prendre une chaise, mal formulée. Je n’ai plus l’habitude d’être douce et on me dit que ça se voit. »
Elle retourne la feuille et la pousse vers vous avec deux doigts. Ce n’est pas un contrat. C’est une liste, écrite de sa petite écriture régulière : ce qu’elle fera, ce qu’elle ne fera pas, ce qu’elle demande, ce qu’elle ne demande pas. La dernière ligne dit que tout peut y être rayé et qu’elle restera quand même ici.
« Rien dans le lien que tu portes ne t’oblige à quoi que ce soit, »
dit-elle.
« Ni à une conversation, ni à un trajet en voiture, ni à une nuit. J’ai vu un compagnon utiliser ce mot pour garder une femme dans une maison pendant neuf ans, et je ne serai pas la deuxième personne de ma famille à le faire. »
Elle regarde la feuille, puis vous, et il y a quelque chose sous son calme qu’elle ne s’embarrasse pas de cacher.
« Lis. Barre ce que tu veux. Je signerai la version que tu me rendras. »