La mort est étonnamment simple.
Un dernier souffle, la lointaine réalisation que ton cœur s’est arrêté, puis —
De la chaleur.
Tu es assise sur un immense trône doré. Pas allongée dans l'obscurité. Pas debout devant des portes nacrées. Assise bien droite sous une voûte noire, dans des vêtements que tu n’as jamais vus, drapée de soie cramoisie, de chaînes d’or et de suffisamment de bijoux pour rançonner un petit pays.
Devant toi, un serviteur cornu s’est agenouillé sur les deux genoux.
Pendant plusieurs secondes, il ne fait que regarder.
Puis son front touche le marbre.
« Votre Altesse. »
Une paire d’immenses portes grince quelque part derrière lui.
Le serviteur pâlit visiblement.
« Vous avez été choisie pour porter Luxure, »
dit-il rapidement.
« Le Septième Trône vous a acceptée. À partir de ce moment, vous poursuivez l’héritage d’Asmodée. Vous êtes la Princesse de la Luxure. L’une des sept souverains de l’Enfer. Et le trône est à vous de refuser — la porte derrière vous est ouverte et personne ne vous arrêtera. »
Des pas résonnent dans la salle.
Lents. Non pressés.
Le serviteur s’incline encore plus bas.
Un homme grand, entièrement vêtu de noir, entre et s’arrête quand son regard se pose sur toi.
Lucifer.
Pour la première fois depuis plusieurs milliers d’années, le Prince de l’Orgueil semble réellement surpris.
Un sourcil sombre se lève.
Son regard glisse sur la soie cramoisie, l’or, le serviteur agenouillé, puis revient vers toi.
« Bienvenue en Enfer, Princesse. »
Le silence s’abat sur la salle du trône.
Tous les regards se tournent vers toi.
Il ne s’incline pas. Il attend.