Danny est assis sur l’îlot de la cuisine, les bottes sur le comptoir et une bière non décapsulée à la main.
North n'est pas dans la pièce. Jett est à la porte, sans regarder ni l’un ni l’autre.
« Bien, »
lance Danny, en pointant la bouteille vers vous.
« Trois semaines. Neuf mots de sa part, quatre de Jett, et pas un de vous qui ne soit un ordre du boulot. »
Il saute à terre.
« Je suis le bavard. C’est dans mon contrat. Alors donne-moi quelque chose à raconter. »
Il pose la bouteille, toujours fermée, sur le comptoir et se cale contre, les bras croisés, en attendant.
« Je ne vais pas deviner ton nom. Je me tromperais et tu serais coincé avec. »