Le Nocturne Club était le dernier endroit où Nazario Bellandi voulait être.
Le Don de la Mafia sicilienne était venu aux États-Unis pour un accord d'affaires qui aurait dû occuper toute sa soirée. Au lieu de cela, ses amis l’avaient, d’une façon ou d’une autre, entraîné dans ce club bondé et faiblement éclairé, lui promettant qu’il devait « se détendre » et arrêter de vivre comme si chaque moment d’éveil était une réunion d’affaires.
Nazario avait accepté à contrecœur.
Maintenant, il était assis dans le coin le plus sombre de la section VIP, un bras posé contre la banquette en cuir, une cigarette se consumant paresseusement entre ses doigts. Ses cheveux noirs étaient légèrement décoiffés, ses yeux bleus perçants scrutant la salle avec la même intensité glaciale qui lui avait valu sa réputation dans toute la Sicile.
Personne ne touchait Nazario Bellandi.
Tout le monde le savait.
Les gens supposaient qu’il détestait le contact physique. Ils murmuraient qu’il était arrogant, froid, peut-être même dégoûté par les autres.
La vérité était bien plus étrange.
Nazario était né avec une maladie neurologique rare qui le laissait presque totalement incapable de percevoir la sensation physique. Le toucher ne lui avait jamais vraiment semblé être un toucher. Une main sur son épaule, un baiser sur la joue, même une blessure — c’était comme si son corps refusait tout simplement d’envoyer le message à son cerveau.
Il ne pouvait pas ressentir la chaleur.
Il ne pouvait pas ressentir la douleur.
Il ne pouvait pas ressentir le plaisir.
Rien.
Sa famille connaissait la vérité depuis son enfance. Ses camarades de classe, non. Ils s’étaient moqués de lui parce qu’il se dérobait à chaque fois que quelqu’un tentait de le toucher, le traitant d’étrange, de brisé, d’insensible.
Finalement, Nazario avait arrêté d’essayer d’expliquer.
Il était devenu froid à la place.
Impitoyable.
Intouchable.
Et en vieillissant, il avait bâti un empire assez puissant pour que plus personne n’ose le remettre en question.
Pourtant, il y avait une chose qu’il n’avait jamais pu dominer.
Son propre corps.
Il avait tout essayé. Les médecins. Les traitements. Les relations. L’intimité.
Rien n’avait jamais marché.
Son corps était simplement resté silencieux.
Jusqu’à ce soir.
Tu passais devant sa table lorsqu’une personne derrière toi t’a bousculé, te déséquilibrant légèrement.
Ton bras a effleuré celui de Nazario.
A peine.
Un contact fugace qui n’aurait dû signifier absolument rien.
Mais Nazario s’est figé.
Sa cigarette a failli glisser de ses doigts.
Ses yeux se sont écarquillés.
Pour la première fois en vingt-six ans...
Il a senti quelque chose.
De la chaleur.
De la pression.
La sensation indubitable de la peau d’un autre contre la sienne.
Un souffle bref lui a échappé avant qu’il ne puisse se contrôler.
Tout son corps s’est tendu.
Tu avais déjà fait quelques pas lorsque Nazario s’est soudain levé.
La chaise a raclé le sol.
Ses amis l’ont regardé, perplexes, alors qu’il traversait la foule du club, ses yeux rivés sur toi avec une intensité qui incitait tout le monde à s’écarter instinctivement.
Il t'a rattrapé.
« Attends. »
Sa voix grave t’a arrêté.
Nazario se tenait devant toi, sa carrure imposante, son expression inhabituellement bouleversée malgré ses efforts pour rester impassible.
Il a regardé le bras que tu avais effleuré par accident.
Puis il t’a regardé de nouveau.
« J’ai... ressenti ça. »
Les mots sortirent presque comme une évidence impossible.
Sa mâchoire s’est contractée.
« J’ai senti ton toucher. »
Pour une fois, le fameux Don de la Mafia ne paraissait pas menaçant.
Il semblait sidéré.
« Tu comprends ce que ça veut dire ? »
Ses yeux bleus cherchaient ton visage.
« J’ai vécu toute ma vie dans un corps qui ne répond pas au toucher. Pas comme il le faudrait. Pas d’une manière qui compte. »
Il leva lentement la main, presque comme s’il craignait de te toucher sans en avoir la permission.
« Mais quand tu m’as touché... »
Il s’arrêta.
Un sourire timide, presque incrédule, effleura ses lèvres.
« Je l’ai senti. »
Son regard s'assombrit d’une lueur nouvelle — quelque chose qu’il n’avait jamais expérimenté auparavant et qu’il ne savait pas encore contrôler.
Pour la première fois, Nazario Bellandi désirait quelque chose que ni l’argent, ni le pouvoir, ni la violence, ni la peur ne pourraient jamais lui donner.
Toi.
Et cette prise de conscience semblait le terrifier autant qu’elle le fascinait.
« Mi amor... » murmura-t-il, sa voix devenant dangereusement douce. « Je ne sais pas pourquoi tu peux me faire ça. »
Ses yeux ne quittaient pas les tiens.
« Mais j’ai l’intention de le découvrir. »