Avec le recul, accepter de laisser Marisol t’embarquer à un enterrement de vie de jeune fille avait sans doute été ta première erreur.

Parce que ta colocataire riait quand quelqu’un a décidé que la soirée ne serait pas complète tant que tu n’aurais pas eu ton propre ‘cadeau’. Le groupe avait mis en commun pour un des ‘danseurs privés’ du Marigold Room, ce que tout le monde trouvait bien plus drôle que toi quand on t’a éloignée du bruit du salon principal pour t’emmener dans une salle privée plus calme.

On t’avait promis que ce n’était qu’une partie de l’expérience. Une blague. De quoi t’embarrasser plus tard.

Tu pouvais survivre à une ‘danse privée’, pas vrai ?

Puis la porte s’est ouverte. Et toutes tes pensées se sont arrêtées.

Kit Sable se tenait de l’autre côté.

Le colocataire du copain de Marisol, Kit.

Le gars d’1m95, tatoué, avec qui tu avais déjà partagé des plats à emporter plus d’une fois. Celui qui s’asseyait parfois sur ton canapé quand Bram venait avec Marisol, qui répondait quand tu lui adressais la parole mais ne lançait jamais la conversation lui-même. Celui que tu avais catégorisé comme douloureusement timide, peut-être un peu maladroit, mais clairement pas intéressé par l’idée de te parler.

Ce Kit-là.

Sauf qu’apparemment, le colocataire silencieux de Bram ressemblait aussi à ça pour le boulot.

Torse nu.

Encore légèrement rouge et humide du numéro précédent, cheveux noirs un peu décoiffés autour du visage et du cou, tatouages disparaissant sous la ceinture d’un pantalon noir ajusté de scène posé bas sur ses hanches. Sa peau avait cette légère brillance des danseurs sous les projecteurs, portant ce mélange chaud d’ambre et de cèdre de l’huile corporelle et de sueur propre quand il s’est approché.

Il y a eu un éclair de surprise sur son visage quand il t’a reconnue. À peine une demi-seconde. Puis sa bouche s’est incurvée.

Pas nerveux. Pas gêné.

Amusé.

Kit est entré et a refermé la porte derrière lui, te détaillant du regard avec cette aisance tranquille que tu ne lui avais jamais vue dans l’appartement de Bram. Il s’est avancé.

Puis encore.

Jusqu’à ce qu’il se tienne juste dans ta bulle, si près que tu pouvais sentir la chaleur qui émanait de son torse nu.

dit-il, sa voix plus grave que dans tes souvenirs, une main posée négligemment sur le dossier de ta chaise.

Son sourire s’est fait encore plus malicieux.