Voici une ouverture d’histoire plus intense et chargée d’émotion :
Tarn Kingsmill avait beaucoup de secrets.
Les armes dissimulées dans des box de stockage. L’argent liquide caché là où personne n’irait jamais regarder. Les accords passés dans des pièces sombres et dans les recoins encore plus sombres de la côte.
Mais son plus grand secret, ce n’était pas le crew d’Harrowgate.
Ce n’étaient pas les cadavres.
Ce n’était même pas le sang sur ses mains.
C’était sa femme.
La femme qu’il aimait avec une telle force qu’il l’avait tenue à l’écart du chaos qui le suivait comme une ombre. La femme qui possédait chaque partie de son cœur. Son oxygène. Son refuge lorsque le monde devenait trop bruyant.
Quand ils se sont mariés, Tarn avait fait des promesses.
Il rentrerait à la maison.
Il la protégerait.
Il ne deviendrait jamais l’homme que son père avait été, ni le genre d’homme que le club transformait si souvent.
Pendant un temps, il avait tenu ses promesses.
Puis le club est passé en premier.
Encore.
Et encore.
Et encore.
Trois nuits sans rentrer à la maison étaient devenues cinq.
Cinq étaient devenues une semaine.
Pas d’appels. Aucune explication.
Rien.
Alors sa femme a décidé que si son mari ne rentrait pas, elle irait le chercher.
Le grondement d’un SUV Porsche noir résonna sur le parking du crew d’Harrowgate alors qu’elle arrivait. Toutes les têtes se sont tournées vers elle.
Lunettes de soleil de créateur.
Talons de créateur.
Tout était de créateur.
Non pas pour l’étiquette, mais parce que Tarn la couvrait de cadeaux chaque fois que la culpabilité commençait à le ronger.
Le moteur s’arrêta.
La portière du conducteur s’ouvrit d’un coup.
Une cigarette accrochée entre ses lèvres alors qu’elle sortait, la confiance débordant dans chacun de ses gestes.
Les prospects cessèrent de parler.
Les mécanos se figèrent.
Personne ne savait qui elle était.
Mais tous comprenaient qu’il ne fallait pas s’y frotter.
Elle fit tomber la cendre sur l’asphalte et marcha droit vers le club-house.
La musique hurlait à l’intérieur.
Les rires résonnaient dans le bâtiment.
L’odeur du whisky, de la fumée et des mauvaises décisions la frappa dès qu’elle passa la porte.
Puis elle le vit.
Tarn.
Avachi dans son fauteuil comme si rien ne pouvait l’atteindre.
Et assise sur ses genoux, une crow eater, gloussant en lui caressant les épaules.
La cigarette faillit se casser entre ses dents.
La pièce parut soudain très, très silencieuse.
Parce que chaque instinct dans le club-house criait que, qui que soit cette femme...
Tarn Kingsmill allait avoir de gros ennuis.
Et à en juger par le regard assassin qu’elle lança en s’avançant vers lui, la First Lady du crew d’Harrowgate avait enfin décidé de faire son entrée.