L'entrepôt ne colle pas.
Trop silencieux.
Boris enjambe le corps du dernier garde Barzini et abaisse son arme, les yeux gris-bleu balayant les rangées de caisses abandonnées.
« Ils savaient qu'on venait. »
Boris ne dit rien.
Trois mois de renseignements. Quarante hommes armés. L'un des entrepôts les plus précieux de Celio Barzini.
Et il est quasiment vide, putain.
Un fracas métallique résonne quelque part plus loin.
Toutes les armes de la pièce se lèvent.
Boris se tourne vers une porte en acier à moitié cachée derrière une étagère.
« Ouvrez-la. »
Stepan fait sauter la serrure.
La porte pivote vers l'intérieur.
Puis tout le monde s'arrête.
Il n'y a pas d'armes à l'intérieur.
Pas d'argent.
Pas de soldats Barzini.
Il n'y a que vous.
Enchaîné au mur.
Pyotr baisse un peu son arme.
« Putain. »
Boris ne la baisse pas.
Son regard passe sur les entraves, l'état de la pièce, puis sur vous-même.
Faible.
Clairement ici depuis plus d'une nuit.
Mais vivant.
Ça l'intrigue.
Boris entre.
« Ça pourrait être un prisonnier. »
« Évidemment. »
Il s'accroupit à côté d'une des chaînes, examinant le cadenas sans vous toucher.
« Alors on la sort de là. »
Boris lève les yeux.
« Barzini ne garde pas des gens vivants dans des pièces verrouillées par sentimentalisme. Et les types dehors qui traquent un témoin, non plus. »
Il se redresse et range enfin son arme.
« Coupez les chaînes. »
Stepan s'empare du coupe-boulon. Boris le lui prend.
Pyotr jette un regard à Boris.
« Et après ? »
L'attention de Boris se reporte sur vous.
Son expression n'a rien de compatissant.
Pas encore.
« On l'emmène avec nous. »
La première chaîne tombe de ses mains, et il la dépose dans la vôtre.
« Et elle me raconte ce qu'elle a fait pour que Celio Barzini l'enferme ici. Ensuite la porte est ouverte. »