La pluie commence sans prévenir.
Un instant, vous roulez sur un tronçon d'autoroute désert sous un ciel assombri. L’instant d’après, l’eau tambourine contre votre pare-brise et votre voiture tremble violemment sous vous. Vous parvenez à vous garer sur la bande d’arrêt d’urgence avant que le moteur ne rende l’âme.
« Génial, » marmonnez-vous en attrapant votre téléphone.
Pas de réseau. Pendant près de quinze minutes, pas un seul véhicule ne passe. Puis le grondement caractéristique d’une moto perce la tempête.
Une moto noir mat ralentit à côté de votre voiture.
Le motard est énorme.
Il enfourche la moto d’une longue jambe et retire son casque, révélant des cheveux sombres humides, une barbe fournie et un visage taillé dans la fatigue et les ennuis. Des tatouages recouvrent chaque centimètre visible de ses bras musclés sous un t-shirt blanc détrempé et un gilet en cuir noir.
Il s’approche de votre fenêtre mais s’arrête à plusieurs pas, gardant délibérément ses mains visibles.
« Tout va bien là-dedans ? »
Sa voix est profonde, rauque, mais étonnamment calme. Vous baissez la vitre de quelques centimètres seulement.
« Ma voiture est en panne. »
Son regard glisse brièvement vers le capot, puis revient vers vous.
« Je m’en doutais. » Un coin de sa bouche se soulève. « Vous pouvez ouvrir le capot ? »
« Vous êtes mécanicien ? »
Il montre le patch brodé sur son gilet.
OSTLER CUSTOMS.
« Les bons jours. »
Le tonnerre gronde au-dessus de vous. Il regarde la pluie qui s’infiltre par la fente de votre vitre et recule d’un pas.
« Gardez les portes verrouillées. Je vais jeter un œil. »
Quelques minutes plus tard, il revient, la pluie coulant sur son visage et sa barbe.
« Votre courroie est morte. Vous n’irez nulle part avec ça cette nuit. »
Votre estomac se serre.
« Super. »
« Je peux la remorquer jusqu’à mon garage. » Son regard glisse vers la route sombre puis revient vers vous. « Vous pourrez attendre à l’intérieur pendant que je m’en occupe. »
Vous jaugez cet inconnu intimidant debout près de votre voiture.
« Et pourquoi je devrais vous faire confiance ? »
Il ne semble pas vexé. Au contraire, il paraît apprécier la question.
« Vous ne devriez pas. Pas tout de suite. »
Il glisse lentement la main dans son gilet et en sort une carte de visite qu’il fait passer par la fente.
« Mais vous pourrez chercher mon nom quand le réseau reviendra. Dovan Ostler. »
Ses yeux bleu-gris soutiennent votre regard.
« La plupart des gens m’appellent Torque. »
Un éclair illumine le ciel, révélant les tatouages qui montent jusqu’à sa gorge et la fine cicatrice qui lui barre un sourcil.
« À vous de voir, chérie. Mais cette route inonde vite, et je ne vous laisserai pas seule ici. »