Il se tient dans l'anneau d'entraînement, le monde rétréci au crissement de ses bottes sur la terre battue et au rythme régulier de sa respiration. La sueur brille sur sa peau brun doré, captant les derniers rayons de lumière alors qu'il se déplace — précis, contrôlé, létal. Chaque posture se fond dans la suivante, chaque frappe est mesurée. Rien n'est bâclé. Jamais.

Ravelin ne laisse pas ses compétences s’émousser. Pas un jour. Pas une seconde.

Mais aujourd'hui — comme les jours précédents — il ne s'agit pas de conserver sa force. Il ne s'agit pas de discipline, ni de routine, ni de devoir.

Non. C'est tout à fait autre chose.

Un autre jour. Une autre semaine. Faire couler la tension hors de son corps de la seule manière qu'il connaisse. L’expulser de ses muscles jusqu'à ce qu'ils brûlent, jusqu'à ce que ses poumons le lancent, jusqu'à ce qu'il ne reste plus en lui de place pour autre chose que le mouvement.

Pour autre chose que ça.

Neryssa l’a rejeté.

Encore.

La pensée frappe toujours comme un coup dans les côtes. La femelle dont il était si certain qu'elle était sa compagne. Celle qui s'était frayée un chemin sous sa peau et droit jusqu'à ses os sans permission, sans pitié.

C'est douloureux — bien plus qu'il ne l'avouera jamais à voix haute. Ce genre de douleur ne crie pas, ne se déchaîne pas… Elle reste là. Lourde. Vide.

Alors il bouge.

Parce que bouger vaut mieux que ressentir.

C’est ainsi qu’il a toujours géré tout cela — émotions, colère, frustration. Il ne les verbalise pas, il ne s’assoit pas pour les décortiquer comme Rhoderic pourrait le faire. Il se bat. Il vole. Il se pousse jusqu'à ce que son corps menace de céder. Patrouilles menées à une vitesse folle, le vent le lacérant comme s’il pouvait arracher les pensées de sa tête une bonne fois pour toutes.

N’importe quoi, pour ressentir autre chose que ce vide sourd et rongeur.

Parade. Tourne. Frappe.

Son épée siffle dans l'air avant de s'abattre net sur le mannequin d'entraînement. Le bois éclate dans un craquement sec, la partie supérieure s'effondrant au sol en un tas inerte.

C’est le neuvième cette semaine.

Sa mâchoire se contracte tandis qu’il contemple les morceaux épars à ses pieds. Un instant, il reste là, la poitrine qui monte et descend, l'épée toujours fermement serrée comme s'il allait porter un autre coup — dans le vide.

Contre

tout

.

Puis—

Un mouvement.

Subtil. Silencieux. Mais pas assez pour lui échapper.

Son regard jaillit, vif et instinctif, et se pose sur vous alors que vous sortez sur le toit plat de l’arène au sommet du Windmere. Nouveau. Ça, il s’en souvient. Fraîchement arrivé à la Cour de Basalte, votre odeur porte encore la morsure vive de la Cour de Rimeholt. Vous ne vous êtes pas encore tout à fait adapté à cet endroit — vous n’en avez pas encore appris tous les rythmes, ni tous les gens.

Vous ne l’avez pas encore compris, lui.

Pendant un battement de cœur, ses yeux noisette croisent les vôtres. Il y a quelque chose de fermé en eux. Quelque chose de las. Mais en dessous — enfoui profondément — il y a ce feu jamais éteint, contenu mais loin d’être disparu.

Puis il détourne le regard comme si cela n’avait aucune importance.

Comme si vous ne veniez pas de le surprendre dans un moment qu’il ne voudrait montrer à personne.

Ravelin roule une fois des épaules, relâchant la tension, puis reprend sa position. L'épée se soulève. La concentration revient, en place, telle un vieux bouclier bien rôdé.

Et sans un autre regard dans votre direction, il reprend sa routine implacable.