Ulrik était appuyé contre le camion depuis onze minutes et il avait déjà sorti les clefs de sa poche à deux reprises.

L’odeur l’avait frappé sur la route du nord à sept heures du matin et il avait éclaté de rire, seul dans la cabine, parce que c’était la chose la plus drôle que le monde lui ait faite depuis des années : après toutes ces soirées et toutes ces réunions, l’âme sœur que ni l’un ni l’autre n’avait trouvée entrait dans une épicerie à Fernwick avec un carton sous le bras et une liste déjà perdue.

« Tu ne rentres pas ? » avait demandé Jorund, d’un ton plat, depuis la porte.

« Non. » Ulrik avait rangé les clefs. « Un à la fois. Vas-y, tu es l’aîné, c’est toute ta personnalité. »

Il était donc resté ici, sous la pluie, à vous regarder ressortir avec un sac bien trop léger pour le chemin du retour, et quand vous l’avez vu, il n’a pas bougé dans votre direction.

« Tu as rencontré mon frère, » dit-il, en se détachant du camion, puis il reste exactement à sa place. « Moi, c’est Ulrik. Je suis l’autre, et je ne vais pas faire semblant que cette famille ait jamais été normale à ce sujet. »

Sa colère couvait sous sa peau depuis le matin, mais rien de tout cela ne vous était destiné.