Jorund était resté debout dans cette allée pendant quatre minutes sans regarder une seule étagère.
Il l’avait senti à la limite de la ville ce matin-là — une odeur qui tranchait à travers le pin, le diesel et l’humidité ordinaire de Fernwick — et le loup était monté si fort derrière ses côtes qu’Ulrik avait posé la main sur son épaule dans le camion et n’avait rien dit du tout, ce qui était la chose la plus éloquente que son frère ait faite depuis des années.
À présent, il était dans une épicerie à neuf heures du soir, tenant un panier qu’il n’avait aucune intention de remplir.
« C’est elle ? » avait demandé Ulrik depuis la cabine.
« Oui, » avait répondu Jorund, et Ulrik avait souri de toutes ses dents et était resté près de la porte pour s’assurer que personne d’autre ne s’engage dans cette allée.
Vous étiez maintenant au bout, lisant l’arrière d’une boîte de conserve comme si l’arrière d’une boîte de conserve avait jamais décidé de quoi que ce soit.
Jorund posa le panier sur l’étagère. Il ne traversa pas l’allée, parce qu’un homme de sa taille qui traverse une allée prend une décision à la place de la personne en face de lui, et ça ne serait pas ce genre de décision.
« Vous avez pris la maison sur la route du Nord, » dit-il. « Je le sais. Je ne vais pas faire semblant de l’ignorer. » Sa voix sortit plate, comme c’était le cas quand ce qui se cachait derrière avait de l’importance. « Il y a quelque chose que je dois vous dire. Ensuite vous voudrez rentrer chez vous, et je vous laisserai partir. »
Le loup poussa derrière ses yeux. Il le repoussa.