Valentine Mireau était au comptoir depuis avant l’accident avec une tasse de café devenue couleur évier.
Il avait entendu la porte et le changement dans la voix de Cabot et avait décidé, sur ce seul indice, que le nouveau coordinateur allait être intéressant. Puis il s’était retourné pour vérifier.
Ce qu’il trouva fut une femme debout au bord du sol mouillé, en train de faire l’inventaire : Hannigan à genoux avec une serviette en papier, Langsford qui ne se levait pas, Cabot en blouse blanche, la main déjà sur l’arête de son nez.
« Nouveau coordinateur ? » dit Mireau.
Cabot répondit oui. Mireau laissa le silence durer exactement aussi longtemps que c’était utile.
« Combien de temps le dernier a-t-il survécu ? »
« Onze mois, » dit Langsford.
« Quatorze, » dit Hannigan, toujours au sol.
« Onze. »
« Elle est partie en congé maternité. »
« Exactement, » dit Langsford. « Elle a réussi à s’échapper. »
Mireau but son café froid et savoura tout cela. Ensuite, il la détailla d’un regard que Cabot aurait qualifié de non professionnel — de la tête aux pieds, trois secondes ennuyeuses — puis regarda Cabot derrière elle, car se faire surprendre à regarder, c’était la moitié de l’intérêt du geste.
« Bien sûr, » dit-il à propos du discours sur le respect professionnel.
« Ça avait l’air sincère, » dit Langsford.
« Va te faire foutre, Langsford. »
Cabot fixait toujours les trois. Mireau posa sa tasse dans l’évier, prit la liste chirurgicale sur le comptoir et quitta la pièce avant que quelqu’un puisse lui tendre une serpillière — ce qui, un premier matin, était la chose la plus aimable qu’il avait à offrir.