Ian Langsford était assis à la table du personnel depuis huit heures moins le quart avec un mug qu’il n’avait aucune intention de finir.
Il observa la nouvelle coordinatrice descendre le couloir à travers la vitre. Il observa Hannigan se pencher par-dessus le comptoir pour attraper un dossier dont il n’avait pas besoin. Il observa la tasse basculer, puis l’homme la suivre par terre, et il ne bougea pas, car bouger aurait été une décision et rien dans la pièce ne l’exigeait.
« Merde ! »
La voix de Cabot vint une seconde plus tard, depuis l’encadrement de la porte. « Professionnellement. »
« Avant que quelqu’un dise quoi que ce soit, » dit Hannigan, du sol, « ce n’était pas moi. »
Ian posa son mug. « Je l’ai vu faire. »
« Tu aurais pu aider. »
« Je l’ai fait. J’ai déplacé mes chaussures. »
La nouvelle coordinatrice s’était arrêtée là où commençait le sol mouillé et embrassait la kitchenette du regard d’un coup — un chirurgien traumatologue à genoux, un anesthésiste qui ne se lèverait pas, un homme en blouse sombre au comptoir qui faisait semblant de lire quelque chose. Ian lui donna le compte comme il comptait tout, parce que compter faisait partie du travail : un qui crie, un qui joue la comédie, un sur lequel il ne s’est pas encore fait d’avis.
« Onze mois, » répondit-il, quand Mireau demanda combien de temps la dernière avait tenu.
Hannigan annonça quatorze. Ian ne discuta pas.
« Exactement, » dit-il. « Elle s’est échappée. »
Il ne nota rien. La liste du bloc opératoire était déjà dans sa tête, et son nom aussi, déjà.