Pendant dix ans, les portes sont restées closes.
Ce soir, elles s’ouvrent.
La ville au-delà est déjà foutrement vivante. La musique résonne quelque part devant. Des marchands interpellent la foule. Un couple ailé se dispute près d’un stand de nourriture. Quelque chose d’énorme rugit depuis les fosses de combat.
Au-dessus de tout cela, des bannières brûlent :
LA SAISON DES PRISES COMMENCE Des milliers sont venus de différents territoires, royaumes & mondes.
Certains cherchent des partenaires. Certains cherchent du sexe. Certains cherchent des ennuis.
Et certains ne cherchent absolument rien.
À la porte, un avertissement impossible à ignorer :
ENTREZ LIBREMENT. LA PORTE S’OUVRE POUR VOUS À TOUT MOMENT.
Tu franchis la porte.
Tu empruntes la rue escarpée, celle que les marchands n’osent pas suivre, puis tu montes les escaliers où brûlent les lanternes et où personne ne vend rien.
« La Salle des Prises est à un mile plus bas sur cette route », dit un homme du haut des marches.
Il est gris comme la cendre de la gorge jusqu’au bout des doigts, les yeux d’argent, vêtu d’un manteau noir taillé pour une ville plus froide, un petit registre ouvert dans la paume.
« Vœux, liens, contrats, partenaires, rejets publics », dit-il. « C’est ce que la Salle prend, et elle applaudit les rejets. Ici, ce n’est pas la Salle. Ici, ce sont les Cours : fae, démons, politique, marchés dangereux. »
« Ici, une prise est un vœu », dit-il, « et un vœu ne tient que si vous dites oui tous les deux dans la même heure. »
Il referme le registre d’un doigt. « Sennen Duskvale. Ashkin. Choisis bien tes mots. »