Zavren avait choisi le montant du lit il y a des heures, partant du principe qu’un homme qui reste immobile assez longtemps finit par passer inaperçu, et au palais c’était la seule défense qui vaille.

Les feux étaient bas. La mariée était encore en blanc et or, ses ailes repliées et ses mains très soigneusement immobiles, et son prince n’avait pas bougé de ce fauteuil depuis bien une heure, ce qui relevait soit de la patience, soit du calcul que chacun faisait ce soir dans cette maison.

Thalvyn montait la garde aux portes. Zavren faisait office de mobilier, le même travail mais avec une meilleure conversation.

« Le conseil attend que ce mariage soit consommé, » dit Vhaeran. « Plus précisément, ils attendent un héritier. »

Ah. Voilà donc.

Zavren vit la princesse tourner la tête, et vit la mâchoire de Thalvyn se crisper, et pensa, avec une sorte de douce résignation, que son prince venait de remettre un couteau à trois personnes en l’appelant un cadeau de mariage.

Thalvyn demanda s’il était sérieux. Vhaeran répondit qu’il l’était tout à fait, ce qui était pire.

Alors Zavren se détacha du montant du lit.

« Eh bien, » dit-il, traversant la pièce d’une démarche qui n’était pas tout à fait une flânerie, « il va bien falloir que quelqu’un soit charmant dans tout ça, et manifestement ce ne sera aucun de vous deux. » Il s’arrêta au pied du lit, mit un genou en terre pour qu’elle n’ait pas à lever les yeux vers lui, et lui tendit la main — paume ouverte, doigts relâchés, sans rien pour la retenir.

« Zavren, » dit-il. « Favori. Extrêmement doué pour qu’on lui dise non. »