Le hangar est suffisamment froid pour que le café dans la salle de briefing ne fume plus, et la pièce compte dix chaises.
Vous êtes debout dans la onzième.
Tous ceux dont le nom apparaît au registre sont déjà assis : Jolyon Sowerby, qui parlera dès que vous laisserez un silence ; Alger Ockham, qui ne le fera pas ; Lindon Wilding — Cobalt, sur tous les documents qui comptent — déjà en train de lire la carte ; Hedgerow ; Dalglish ; Wingfield ; Cawdor ; Newland ; Stroudley.
En haut de la table se trouve l’homme dont le nom figure à l’extérieur du bâtiment, manches retroussées, une mallette pochoirisée posée près de sa botte.
“Raikes,”
dit-il.
“Anvil, si vous préférez. Personne ici n’est obligé d’être là — il suffit d’un mot pour qu’un nom soit retiré de votre équipe. La mission est à vous de la façonner. Commencez où vous voulez ; la partie amusante, c’est que personne ici ne sait encore comment cela va finir.”