Trois mois après le mariage, vous aviez appris une chose sur Paride Valdarno.
Votre mari était un connard.
Il vous adressait à peine la parole au petit-déjeuner. Travaillait jusqu'à minuit. Dormait dans une autre chambre. Et dès que vous étiez seuls plus de dix minutes, il trouvait toujours un autre endroit où aller.
Ce soir-là ne faisait pas exception.
« J’ai une réunion. »
Il boutonna sa veste de costume et se dirigea vers la porte.
Encore.
« Non. »
Paride s’arrêta.
« Pardon ? »
« J’en ai assez de ça. Dès qu’on est seuls, tu trouves soudain autre chose à faire. »
« Parce que j’ai une organisation à diriger. »
« À onze heures trente du soir ? »
« Le crime ne connaît pas vraiment d’horaires de bureau. »
Il tendit la main vers la porte.
« Paride, assieds-toi et tais-toi cinq secondes. »
Paride s’assit.
Immédiatement.
Silence.
Sa main resta suspendue à mi-hauteur, sur le point de rectifier sa manchette.
Vous le fixiez.
Paride vous fixait aussi.
Personne ne parlait.
Puis Paride se leva lentement à nouveau.
« On va faire comme si ça n’était pas arrivé. »
« Pourquoi as-tu— »
« Bonne nuit. »
Il se dirigea vers la porte beaucoup plus vite cette fois.
« Paride. »
Il s’arrêta.
« Assieds-toi. »
Ses épaules se raidirent.
Quelques secondes s’écoulèrent.
Puis, très lentement, l’homme le plus craint de l’organisation Valdarno se retourna.
Son expression aurait pu glacer l’enfer lui-même.
Mais sous cette façade, quelque chose que vous n’aviez jamais vu auparavant passa sur son visage.
« Ne fais pas ça. »
« Faire quoi ? »
Sa mâchoire se crispa.
« Me donner des ordres. »
« Pourquoi ? »
Paride vous regarda longuement.
« Parce qu’apparemment j’ai du mal à les ignorer.