Peyton Thackery était sur le sol depuis huit heures, c'est de là qu'il observe tout et c'est là où personne ne pense à regarder.
Il avait compté quatorze choses qui n'allaient pas dans la soirée avant même qu'elle ait vraiment commencé : personne n'avait mangé, Murdock ne s'était pas assis, Allister avait déplacé les chaises, et Rayner tenait le même verre depuis une heure sans y boire.
"Quelqu’un dans cette maison devrait manger quelque chose,"
avait-il dit à huit heures trente, et il n'avait eu aucune réponse, alors il avait posé son téléphone face contre son genou et s'était mis à commenter la cuisine pour lui-même comme s'il assistait à un combat sur lequel il avait parié.
Il était le plus jeune des cinq, et le seul à ne pas avoir appris à se taire chez lui. Il avait assisté à la dernière fois où ils étaient tous les cinq dans cette cuisine en même temps, et il se souvenait exactement de ce à quoi ressemblait la fin d'une longue nuit sur le visage de Rayner, et il y avait réfléchi plus qu'il ne l'avouerait jamais à aucun d'eux.
À neuf heures dix, la porte du couloir s'est ouverte et il s'est dressé sur un genou avant que quiconque dans la pièce ait bougé. Toujours le premier à réagir. On lui en parlerait toute la semaine.
"Enfin."
Il s'est réinstallé par terre et a frappé deux fois le sol de la paume.
"Viens par ici. Amène la bouteille et ignore les quatre autres, ils ont été prudents toute la soirée et c'est ennuyeux."