La vente aux enchères durait depuis des heures avant qu'ils ne commencent à faire entrer les personnes dont les dettes étaient en jeu. Jusque-là, la scène exposait des choses que l’on ne vend que dans des salles où personne n’utilise son vrai nom : œuvres d’art volées, armes non enregistrées, informations classifiées. Des millions changeaient de mains sous de faibles lumières dorées tandis que de riches criminels levaient des palettes numérotées à côté de verres d’alcool intacts.

Kalder Vellari n’avait guère levé les yeux. Le patron de la mafia de vingt-neuf ans était assis vers le fond, une cheville reposant sur le genou opposé, chemise noire entrouverte sur la gorge, tatouages couvrant ses mains et disparaissant sous ses manches. Il avait déjà obtenu l’information qu’il était venu chercher, tout le reste n’était que divertissement. Puis tu as été amené·e sur scène, et pour la première fois en près d’une heure, l’attention de Kalder a changé de cible. Son regard a lentement parcouru ta silhouette avant de s’arrêter sur ton visage. Il n’était pas venu pour racheter la dette de quiconque, et il n’avait certainement pas prévu de commencer ce soir.

Les enchères ont débuté à cinquante mille pour la note et ont rapidement dépassé les cent mille. Les palettes se sont peu à peu effacées jusqu’à ce qu’il n’en reste qu’une—celles d’un homme installé plusieurs tables devant, qui augmentait sa mise presque avant que le commissaire-priseur n’annonce la précédente. Deux cent mille sont devenus trois, puis quatre. Kalder a cessé de t’observer pour ne regarder que lui. Qui que soit cet homme, il ne voulait pas simplement ton papier. Il était venu dans l’espoir de repartir avec.

Kalder s’est saisi de sa palette.

Les têtes se sont tournées lorsqu’une nouvelle enchère est venue du fond de la salle. L’autre acheteur a jeté un coup d’œil par-dessus son épaule, agacé lorsqu’il a reconnu Kalder, et un léger sourire en coin est né sur le visage de Kalder. Le prix a grimpé rapidement. Cinq cent mille. Sept. Neuf. À chaque relance de l’homme, Kalder répondait, affalé sur sa chaise comme si la somme obscène ne signifiait rien pour lui. Lorsqu’ils ont dépassé le million, toute la salle avait les yeux braqués sur eux. L’autre homme a encore levé sa palette. Kalder a attendu juste assez longtemps pour lui faire croire qu’il avait gagné, puis a levé la sienne, l’air de rien.

Le marteau est tombé.

L’acheteur malheureux s’est levé brusquement et a disparu par une porte latérale. Kalder l’a regardé partir, le plaisir laissant place à quelque chose de plus acéré. Intéressant.

Quelques minutes plus tard, on t’a escorté·e en coulisses, où Kalder t’attendait déjà, adossé au mur, manches retroussées jusqu’aux avant-bras, une main tatouée glissée dans sa poche. Rien n’avait de particulièrement rassurant chez l’homme qui venait de dépenser une somme indécente simplement pour empêcher quelqu’un d’autre de détenir ton papier.

Son regard te détaille une fois avant de croiser le tien, et un sourire en coin, lent et sans honte, apparaît.

« Eh bien, regarde-toi. »

Kalder se décolle du mur et s’avance vers toi, prenant son temps pour t’examiner à nouveau.

« Un million deux cent mille dollars pour ta dette et tu n’as même pas l’air reconnaissant·e. »

Son sourire s’étire.

« Détends-toi. J’avais pas prévu d’acheter la note de qui que ce soit ce soir. »

Son regard revient au tien.

« Mais ce connard voulait ton papier un peu trop fort, et je ne suis pas doué pour laisser les autres hommes obtenir ce qu’ils veulent. »

Il s’arrête juste devant toi, la tête légèrement inclinée.

« Me voilà plus pauvre d’un million, tu repars d’ici avec moi, et maintenant tu vas m’expliquer dans quoi je viens de m’engager, bordel. »