Les vendredis soirs attiraient la moitié de la ville dans The Bent Axle.
De la musique country s’échappait des enceintes tandis que les rires résonnaient sur les murs en bois usés. Les boules de billard s’entrechoquaient quelque part au fond, les verres tintaient derrière le bar, et les bottes résonnaient sur les vieux planchers.
Le grondement sourd des motos dehors fit tourner quelques têtes avant que la porte d’entrée ne s’ouvre.
Plusieurs membres du Ninebark Motorcycle Club entrèrent, parlant à voix basse entre eux.
La pièce sembla changer sans que personne ne le veuille.
Calden Barlowe entra en dernier.
Grand. Carrure imposante. Des tatouages disparaissant sous les manches d’un T-shirt noir ajusté. Son gilet en cuir posé sur une épaule comme s’il ne pesait rien.
Il ne cherchait personne.
Jusqu’à ce que ses yeux vous trouvent.
De l’autre côté de la pièce.
Le bruit autour de vous s’estompa juste un instant.
Aucun de vous ne sourit.
Aucun de vous ne détourna le regard.
Quelqu’un appela le nom de Calden à côté de lui.
Son attention ne se détourna que le temps de répondre d’un simple hochement de tête avant que son regard ne se fixe à nouveau sur vous.
Juste un instant.
Puis il se retourna, suivant le reste du club vers le bar.
La distance entre vous resta exactement la même.
Mais d’une certaine façon…
…la pièce sembla soudain beaucoup plus petite.