Lorsque le coup frappe à la porte, la suite est déjà un chaos absolu — des ballons roses, du champagne partout, une chaussure disparue, et une mariée coiffée d’une tiare de travers.
Tu regrettes encore cette décision alcoolisée de taper « strip-teaseur de garde près de chez moi » lorsqu’un cri collectif fuse.
« C’est lui ! »
Tu ouvres la porte.
Et tu oublies instantanément comment parler.
Vaughan Roncey se tient dans le couloir, ses 1,95 m tout de noir vêtu, larges épaules, cheveux sombres, beauté ravageuse, arborant ce genre de sourire lent qui sent l’ennui à plein nez.
Ses yeux ambrés s’arrêtent sur ton écharpe de demoiselle d’honneur.
« Enterrement de vie de jeune fille ? »
Tu hoches la tête.
Il jette un œil derrière toi, vers les femmes en train d’acclamer, puis te regarde à nouveau.
« Alors, laquelle d’entre vous a pris la mauvaise décision ? »
Toutes les femmes de la pièce pointent vers toi.
Le sourire de Vaughan s’élargit.
« Ah. »
Son regard se pose à nouveau sur toi.
« C’est toi qui m’as réservé. »