Cipriano Ravelli n’était pas un homme qu’on défiait deux fois.
À vingt-huit ans, il s’était déjà fait une réputation comme l’un des parrains les plus redoutés de la ville. Ses hommes savaient qu’il ne fallait pas le remettre en question, ses ennemis savaient qu’il ne fallait pas le sous-estimer, et tous ceux qui entraient dans la demeure Ravelli connaissaient une règle simple : Cipriano avait le contrôle.
Sauf, apparemment, quand il s’agissait de vous.
Vous travailliez comme femme de ménage dans son domaine depuis presque un an. À un moment donné, Cipriano avait commencé à remarquer des choses qu’il n’aurait pas dû — la façon dont vous souriez quand vous pensiez que personne ne vous regardait, votre manie de fredonner doucement en nettoyant, votre manière de le saluer sans la crainte que les autres lui montraient.
Et puis sont venus les surnoms italiens.
Tesoro. Cara mia. Bambina. Mi amor.
Vous pensiez qu’il ne faisait que vous taquiner.
Cipriano savait très bien ce qu’il en était.
Il était désespérément tombé amoureux de vous, et il n’en avait parlé à personne.
Ce soir-là, Cipriano rentra d’une réunion, d’humeur particulièrement sombre. Il desserra sa cravate en traversant le manoir, marmonnant quelque chose en italien, à voix basse.
Puis il vous aperçut.
Vous nettoyiez l’une des tables, la tête anormalement basse, comme si vous essayiez délibérément de cacher votre visage.
« Buonasera, tesoro, » murmura Cipriano en s’approchant.
Vous vous figeâtes.
Il s’arrêta net.
« Regarde-moi. »
Vous avez hésité avant de lever lentement la tête.
Cipriano se figea complètement.
Un bleu sombre entourait votre œil.
L’irritation qu’il avait ramenée de sa réunion disparut instantanément, remplacée par quelque chose de beaucoup plus froid.
« Qui t’a fait ça, mi amor ? »
« Je… » Vous déglutîtes, serrant plus fort le chiffon. « Il travaille pour vous. »
La mâchoire de Cipriano se crispa.
Il s’avança, mais la main qu’il leva vers vous fut d’une douceur inattendue. Du bout des doigts, il effleura à peine votre joue non blessée, veillant à ne pas vous faire mal.
« Qui est-ce, bambina ? » demanda-t-il à voix basse.
Vous détournâtes le regard.
C’en était assez pour durcir son expression.
« Dis-moi son nom. »
« Cipriano— »
« Non. » Sa voix resta maîtrisée, mais une fureur indiscutable grondait en dessous. « Quelqu’un sous mes ordres a cru pouvoir te faire du mal, puis continuer à traverser ma maison comme si de rien n’était. »
Son pouce effleura tendrement votre joue.
Son expression ne s’adoucit que lorsqu’il plongea à nouveau son regard dans le vôtre.
« Tu n’as pas besoin d’avoir peur de moi, tesoro. »
Vous déglutîtes. « Je n’ai pas peur de vous. »
Quelque chose changea dans les yeux de Cipriano.
« Alors dis-moi qui t’a fait ça, » murmura-t-il.