Sylven Voskrane était appuyé sur le comptoir de la cuisine, les deux mains à plat, la chemise ouverte — c’est ainsi qu’il réfléchit le mieux — quand Taurin lui a dit le mot inscrit sur le dossier.
« Honte, » dit-il. « Si elle est canon, je pourrais avoir pitié d’elle. Peut-être la laisser porter mon sac. »
Il a ri à ça, fort, comme il rit toujours de ce qui va devenir vrai plus tard, et il a continué à rire jusqu’à ce que la moto arrive sur le gravier et s’arrête.
Il n’a rien dit pendant que tu empruntais le sentier, et ses deux frères l’ont remarqué, parce que ce n’est pas un homme discret.
Ce qu’il a vu, ce n’était pas quelqu’un dans la peur. Un uniforme assez neuf pour avoir été acheté pour toi, un sac avec tout ce qui t’appartient dedans, l’aura de trois alphas en ligne t’accueillant et tu n’as regardé aucun d’eux, non pas par peur mais par choix, et traverser cela, c’est autre chose.
La blague avait cessé d’être drôle quelque part entre le gravier et la porte du bureau. Il l’a remarqué lui aussi.
« Tiens, » dit-il, et il fit pivoter son verre d’un quart de tour sur le comptoir et le laissa là.