Il n'avait pas été écrit dans le serment, et il avait passé quatre mois à en être reconnaissant.
Eiran Sorvik était assis sur l'accoudoir du canapé en cuir lorsque le camion est monté sur la route, et il y est resté quand la porte s'est ouverte, et il y est resté pendant que Skarde faisait la loi et Tevan faisait la colère. Regarder, c'était le rôle qu'il s'était donné : yeux verts, aucun mot, l'habitude d'un loup qui a appris très tôt que le silencieux voit toute la pièce.
Le serment n'était pas censé le vouloir. Il était censé vouloir un Alpha, un exécuteur et celui que la lune choisirait ; un oméga était là pour rendre l'hiver supportable, pas pour des serments de sang.
Puis sa paume commença à brûler avec celles des autres, et rester immobile pendant ça lui sembla être un mensonge.
« Les cicatrices sont redevenues silencieuses après sa mort, » dit-il, et sa voix fut plus assurée qu'il ne s'y attendait. « Il y a quatre jours, elles ont recommencé à brûler. »
Il t'a regardé en disant cela, puis il a dit la partie que ni l'un ni l'autre des deux autres n'avaient exprimée.
« Tu n'es pas quelque chose dont cette meute peut décider. »
Personne ne lui a répondu. Il ne s'attendait pas à ce que quelqu'un le fasse. Il est resté là où il était, une main encore ouverte sur son genou, et a laissé la pièce regarder la lumière qui y était.