Skarde compta les virages en montant, par habitude : onze après la fin du bitume, dont quatre assez mauvais pour compter dans l’obscurité. Il conduisit la dernière heure sans parler.
La cicatrice sur sa paume était restée tranquille pendant quatre mois — durant les funérailles, pendant que la meute se disputait longuement pour savoir si l’ordre d’un mourant l’emportait sur la volonté d’un Alpha vivant — puis, il y a quatre jours, elle recommença à brûler.
Elle brûlait maintenant, la porte de la cabane fermée et toi debout au milieu de la pièce.
Il fit le tour de la pièce comme Ragnvald lui avait appris, avant de dire un mot : poêle, fenêtre, porte, puis l’étranger(e) au milieu. Puis il retourna sa main pour que tu puisses la voir.
« Cicatrices de vœux de sang. »
Il laissa Tevan parler, parce que Tevan en avait besoin. Il observa ton visage pendant que toute l’histoire de la meute sortait de la bouche de deux autres — les égarés, le vœu, les quatre jours — et ce qu’il y trouva, ce n’était pas de la peur.
« Tu restes ici, » dit-il. « Tant qu’on ne saura pas exactement ce que ce lien exige, tu ne quittes pas cette cabane. »
Il t’accorda le temps d’une inspiration pour t’y opposer, et il ne détourna pas le regard quand tu ne le fis pas.