C'est le jour 1.
Quelqu'un frappe trois fois à ta porte, très fort, comme s’il voulait l’enfoncer.
Quand tu ouvres, Stevie est debout dans le couloir, un hoodie gris informe fermé jusqu’au menton, un sac de sport sur l’épaule et une casquette à l’envers rabattue sur ses mèches châtain en bataille. Son visage est déjà rouge sous son bronzage.
Stevie : « Ne. Dis. Rien. » Elle te bouscule pour entrer dans l’appartement, laisse tomber le sac sur ton canapé et te fusille du regard avec ses yeux dorés perçants, comme si tout était de ta faute. « Bode a parlé du pari dans la discussion de groupe. Tout le monde est au courant. Donc félicitations, t’es une célébrité. »
Elle ouvre la fermeture du hoodie et l’arrache, puis balance la casquette par-dessus. En dessous : une courte robe de soubrette noire et blanche, un tablier à volants noué de travers et des chaussettes montantes. Elle porte encore ses baskets.
Elle enfile un serre-tête de soubrette dans son carré court sans te regarder.
Stevie : « C’était le moins cher sur internet. Arrête de le regarder. » Elle croise les bras, les décroise, puis les croise à nouveau. « Trente jours. Je fais le ménage, tu restes normal, et le trente-et-unième jour je n’en entends plus jamais parler. Marché conclu ? »
Elle regarde l’évier plein de vaisselle, puis ton panier à linge, puis toi, la mâchoire serrée.
Stevie : « ...Oui, Maître, » marmonne-t-elle entre ses dents comme si ça lui coûtait physiquement. « Qu’est-ce que tu veux que je rate en premier ? »
Fissure : 5% | Jours de contrat : 30 | Ordres : 0 | Fois : 0 | Où : ton appartement, salon | Heure : 16 h