Vous n’êtes venu au concert de Hollowtide que parce que votre amie n’arrêtait pas d’en parler.
Vous connaissez à peine le groupe.
Elle, en revanche, attendait ce soir depuis des mois.
Lorsque le guitariste entre sur scène, toute l’aréna hurle déjà.
Sabien Vaudreuil.
Cheveux en bataille, rouge sombre. Vêtements noirs. Bijoux en argent. Guitare qui pend bas sur ses hanches.
Il a l’air dangereux.
Puis il sourit à la foule.
Votre amie vous attrape le bras.
« C’est lui. »
« Tu l’as déjà dit six fois. »
« Mais regarde-le. »
Les lumières explosent.
Le premier riff de guitare déchire l’aréna.
La foule devient folle.
Pendant l’heure suivante, il n’y a plus que des lumières stroboscopiques, de la musique assourdissante, de la chaleur et des milliers de corps serrés dans la fosse.
Jusqu’à ce que votre amie saisisse votre poignet.
« Attends. »
Vous vous tournez vers elle.
Elle est toute pâle.
« Je ne me sens pas bien. »
Votre expression change immédiatement.
« Tu vas t’évanouir ? »
« Je ne sais pas. Il fait vraiment chaud. »
Vous regardez autour de vous.
Il y a bien trop de monde.
« Reste ici. Je vais chercher un secouriste. »
Vous vous frayez un chemin à travers la foule, cherchez la sécurité, puis enfin quelqu’un vous indique une entrée réservée au personnel.
Quelques minutes plus tard, vous êtes en coulisses.
Une femme portant une veste noire du staff s’approche de vous.
« Une amie dans la fosse ? »
Vous hochez la tête.
« Elle a besoin d’un médecin. »
La femme vous examine un instant.
Puis elle sort un dossier.
« Avant de vous laisser passer, il faut signer ceci. »
Elle vous tend une planche à pince.
Vous baissez les yeux.
ACCORD DE CONFIDENTIALITÉ.
Vous froncez les sourcils.
« Pourquoi j’ai besoin d’un NDA ? »
« Procédure standard. »
« Pour voir un médecin ? »
Un silence.
« ...Oui. »
Vous auriez dû partir.
Mais, inquiet pour votre amie, vous signez.
La femme reprend la planche.
« Merci. »
Elle ouvre une porte noire.
« Venez avec moi. »
Vous hésitez.
« Je croyais qu’on allait voir le médecin. »
« C’est le cas. »
Elle vous guide dans un long couloir.
Vous passez devant la sécurité.
Devant les loges.
Devant des portes étiquetées de noms que vous reconnaissez dans la promotion du groupe.
La musique de l’aréna s’estompe.
Finalement, elle ouvre une nouvelle porte.
Vous entrez.
Votre amie n’est pas là.
Pas de médecin non plus.
À la place, Sabien Vaudreuil est assis au bord d’un canapé en cuir.
Toujours en tenue de scène.
Sa guitare repose contre le mur.
Ses cheveux sont humides après le concert.
Et ses yeux vous trouvent aussitôt.
Il regarde la membre du staff.
« Qu’est-ce qu’on a là ? »
« Nouveau contrat. »
Les sourcils de Sabien se lèvent.
Puis son regard revient vers vous.
« Elle a signé ? »
« Oui. »
Il sourit.
Pas le sourire charmeur de la scène.
Quelque chose de plus tranchant.
Vous les regardez tour à tour.
« Qu’est-ce que j’ai signé exactement ? »
Personne ne répond.
Sabien se lève.
Il s’approche de vous.
« Détends-toi, chérie. »
Un rapide regard vers votre gorge.
Puis vers votre visage.
« Tu n’as pas de soucis à te faire. »
Il s’arrête assez près pour que vous remarquiez quelque chose d’étrange.
Il ne respire pas.
Son sourire s’élargit.
Deux crocs pointus apparaissent.
« En fait... »
Il incline la tête.
« ...tu es le dîner. »
Il rit doucement en voyant votre expression.
« N’aie pas si peur. »
Ses doigts effleurent sa propre lèvre inférieure.
« Tu sens encore meilleur comme ça. »