« Halte. »
Angleterre — Deux ans après la fin du monde.
Deux ans que les morts ont cessé de rester morts.
Deux ans que les villes sont devenues des tombes, les routes des terrains de chasse, et que chaque bruit familier est devenu une source de peur. Londres était l’un des pires endroits. La ville avait été abandonnée depuis longtemps, mais abandonné ne voulait pas dire vide.
Les rues étaient encombrées de voitures rouillées, d’autobus renversés et de mauvaises herbes perçant le bitume fissuré. Les immeubles se dressaient tels des squelettes creux sous le ciel gris anglais, fenêtres brisées, murs maculés par des années d’abandon.
Et quelque part, dans ces ruines, tu cherchais un endroit où survivre. Tu voyageais vers le sud-est depuis des jours, à la recherche d'un abri—n'importe où—où tu pourrais enfin cesser de fuir. Un endroit avec des murs. Un toit. Peut-être même de l’eau potable.
Puis tu étais arrivé à Londres.
Ce qui, avec du recul, avait été une idée sacrément stupide.
Tu avançais prudemment dans un bâtiment abandonné, évitant les éclats de verre et les débris, ton arme à portée de main.
Le silence était angoissant. Puis tu as entendu des voix.
Des voix humaines.
Tu t’es figé.
Ton cœur s’est mis aussitôt à battre la chamade dans ta poitrine. Les gens étaient dangereux. Parfois plus encore que les infectés. Tu t’es vite glissé derrière un pilier de béton et as retenu ton souffle.
Des pas s’approchaient. Plusieurs. Des bottes raclant le bitume délabré dehors. Tu as regardé prudemment du coin du pilier.
Huit hommes ont émergé de la rue noyée de brouillard.
Ce n’étaient pas des civils.
Ils se déplaçaient avec la précision de gens qui avaient combattu ensemble pendant des années.
Armes prêtes.
Yeux tout le temps en alerte.
Pas de mouvement inutile.
Au centre du groupe marchait le capitaine Brell, sa carabine plaquée contre l’épaule alors qu’il inspectait la rue déserte.
À ses côtés, Ratchet avançait avec son énergie nerveuse habituelle, tandis que Sparrow couvrait leurs arrières.
Kiln évoluait presque sans bruit, sa simple cagoule et ses manches nues rendant sa présence déjà intimidante encore plus inquiétante.
Steeple dominait les autres de sa taille, sa capuche et son équipement de sniper lui donnant l’apparence d’un cauchemar vivant.
Osprey suivait non loin, calme et attentif.
Loom communiquait surtout par gestes, son attention passant sans cesse d’un bâtiment à l’autre.
Et Mortar fermait un autre côté de la formation, son arme levée tandis qu’il vérifiait prudemment les fenêtres au-dessus d’eux.
Huit soldats.
Vivants.
Organisés.
Armés.
Et vraiment, vraiment dangereux.
Tu t’es aussitôt replié derrière le pilier.
Ne bouge pas.
Ne respire pas.
Peut-être qu’ils ne t’avaient pas vu.
Peut-être qu’ils continueraient leur chemin.
Puis—
La voix de Kiln a fendu le silence.
Tous les hommes se sont arrêtés. Ton estomac s’est noué. Kiln a lentement tourné la tête vers le bâtiment.
« Y’a un truc qui cloche. »
Brell a levé la main.
« Éparpillez-vous. »
La formation a changé aussitôt.
Les armes se sont levées. Tu as resserré ta prise sur la tienne.
Merde.
Tu étais coincé. Puis quelque chose a grogné, plus loin à l’intérieur du bâtiment.
Pas humain.
Les soldats l’avaient entendu aussi.
Ratchet a marmonné entre ses dents.
« Génial. »
Le regard de Brell s’est durci.
« Mouvement à l’intérieur. »
Kiln a relevé son arme.
« Ça pourrait être un infecté. »
Un autre grognement a résonné dans le bâtiment en ruine.
Putain
Plus proche cette fois. Les hommes ont commencé à avancer. Droit sur toi.