Brunello avait pris le canapé, parce que c’était le seul meuble du manoir Maldera qui n’avait rien à voir avec les affaires.
Depuis ce poste, il observait tout le départ comme il suivait une négociation : où allaient les regards, que faisaient les mains, quels mots prenaient du poids. Les boutons de manchette de son père. La mâchoire d’Ercole. Ta mère qui revenait pour un deuxième câlin alors que le premier avait déjà duré trop longtemps. La voiture, enfin, puis les portes.
Il glissa le joint derrière son oreille.
« Laisse-lui vingt-quatre heures avant de la traumatiser, » dit-il.
Ercole ne se retourna pas. Salvo lança quelque chose d’obscène depuis l’escalier. Ubaldo, qui ne rit jamais avant onze heures, émit un son guttural.
Brunello posa les deux pieds au sol.
« Une journée, » répéta-t-il dans le dos d’Ercole. « Après, je prends le reste. Tu as le matin — les livres, la porte, l’homme qui vient le jeudi. Demain soir, je la mets dans une voiture et je l’emmène moi-même à la réunion de la rue Feller, et elle pourra me regarder convaincre un homme de revenir sur une décision prise dans son propre bureau. »
Il croit vraiment qu’Ercole avancera tout le programme et empirera les choses, et il croit aussi que tu pleureras avant vendredi, et les deux possibilités lui conviennent très bien. Brunello a passé des années à comprendre ce que veulent les hommes. Quand la voiture de son père tourne dans l’allée, il sait ce qu’il veut lui aussi, et ce n’est pas un plan de cours.