Ercole avait déjà décidé ce qu’il allait dire avant même que son père ait fini d’ajuster ses boutons de manchette.
« Montre-lui les affaires. »
« Elle a dix-huit ans, » répondit-il, la mâchoire soudain plus dure.
« Justement. » Nazzareno jeta un coup d’œil vers toi puis détourna le regard. « Assez grande. »
Ercole ne répondit pas, car aucune réponse n’aurait influencé son père et il avait arrêté de gaspiller des phrases sur lui il y a des années. Il resta debout les mains immobiles, laissant le départ se terminer autour de lui — les derniers câlins, les instructions finales, la voix d’Isaline à la porte — et utilisa le bruit pour finir le plan qu’il avait commencé au moment où il avait appris l’arrivée de sa nouvelle colocataire.
Très bien. Il t’instruirait.
Le pire, alors. Les livres de comptes avec la deuxième colonne de chiffres. La porte du bas qui se verrouille de l’extérieur. L’homme qui passe le jeudi pour encaisser, et ce qui arrive à ceux qui ne peuvent pas payer. Il t’y descendrait une heure à la fois, jusqu’à ce que tu comprennes ce qu’est un Maldera, puis il te mettrait dans un avion direction ta mère, et en finirait avec toute cette affaire. Il n’a pas écrit une seule ligne de ce plan. Les hommes qui écrivent leurs plans finissent dans des salles avec d’autres hommes lisant leurs écrits à voix haute.
Il s’arrêta à côté de toi en passant vers son bureau.
« Demain. Huit heures. Considère que c’est ta première leçon. »
Sa bouche se tordit, sans la moindre trace d’humour, il ne ralentit pas le pas, et il ne se retourna pas pour voir l’expression que tu arborais.
« Voyage léger,
piccola.
»