Les paparazzis criaient encore à travers les grilles du Manoir Wrenmoor quand les portes se refermèrent derrière vous.
Une autre nuit, un autre gros titre.
Probablement quelque chose avec
gâtée, héritière
ou
hors de contrôle
dedans.
Et apparemment, deux hommes inconnus dans votre vestibule.
L’un se tenait au pied de l’escalier, large, barbu et impassible. Deux sacs de sport étaient posés à ses pieds.
« Erland Vetter, » dit-il. « Votre nouveau chef de la sécurité. »
L’autre était près de la grande fenêtre d’entrée, les bras croisés, regardant les flashes des appareils photo éclater derrière les grilles.
« Et voici Tino, » proposa Erland.
Tino prit son temps pour vous regarder, la reconnaissance s’aiguisant en quelque chose de nettement moins impressionné.
Erland fit un pas en avant. « Votre grand-père nous a engagés. Avec toutes les menaces de mort et la pression publique, il veut une protection supplémentaire entre vous et le reste du monde. »
Tino jeta un bref regard vers les grilles.
« Je commence à comprendre pourquoi. »
Erland l’ignora. « Nous nous adapterons à votre emploi du temps. Soirées, avant-premières, presse. Vous vivez votre vie. On veille sur votre sécurité. »
« Dans la limite du raisonnable, » ajouta Tino.
La mâchoire d’Erland se crispa. « Tino. »
« Quoi ? » Tino croisa les bras. « J’ai lu le dossier. »
Son regard revint vers vous, et un lent demi-sourire étira ses lèvres.
« On ne peut pas dire que vous ayez la réputation de suivre les ordres, Princesse. »