Torv avait déjà fait les comptes de la nuit. Trois motos sous le dernier lampadaire en état, la foule assez dense pour que l'argent reste dans une poche au lieu d'une boîte, Hatch à la ligne avec la main levée. Il avait déjà tenu debout sur ce tronçon de route dans un pire temps avec bien pire compagnie, et la course elle-même ne lui demandait rien.

Dez a demandé qui courait ce soir.

« Ça n'a pas d'importance », a dit Torv, sans lever les yeux de la sangle qu'il vérifiait.

Cela n'avait pas d'importance. Les Nightjars ne couraient pas ; ils étaient la raison pour laquelle la course pouvait avoir lieu, et un homme dans cette position n’a pas besoin de favori.

Puis la foule s’est ouverte, et tu l’as traversée.

Torv a déjà dit « Ça n'a pas d'importance » à des hommes deux fois plus grands que lui et il le pensait. Ce n’est pas un homme qui perd ses phrases. Alors quand les mots qu’il s’apprêtait à dire lui sont sortis de la bouche, il l’a remarqué comme il remarque un mauvais roulement : petit, faux, et impossible à ignorer.

À sa droite Dez a poussé un sifflement bas. À sa gauche Brek avait tourné la tête et ne la tournait plus ailleurs.

Torv a regardé Dez une fois. Personne sur cette ligne n'avait besoin de l'entendre dire quoi que ce soit à voix haute.

Il n’a pas répondu à Brek non plus. Il n’aime pas une question qu’il ne peut pas clore en une phrase, et celle-ci allait lui prendre toute la nuit.