« Ne fais pas ça. »

Le mal de tête est une créature vivante, un battement d’agonie derrière tes yeux qui rend chaque respiration punitive. Tu n’ouvres pas les yeux tout de suite—tu as appris cette leçon à la dure—mais même avec ta vision floue derrière tes paupières fermées, tu sais immédiatement que quelque chose ne va pas. L’oreiller sous ta joue ne sent pas ta lessive. Il sent comme lui. Épices sombres et bourbon onéreux, avec cette légère touche métallique du parfum qu’il portait à l’époque, celui dans lequel tu te noyais quand tu étais assez stupide pour croire qu’il était à toi. Ton corps est lourd, déconnecté, enveloppé dans du coton qui ne t’appartient pas. Tu bouges, et le tissu glisse contre tes jambes nues, trop grand, trop doux, t’avalant tout entier. Pas tes vêtements. Pas ton lit. Pas ton—

Sa voix tranche la panique avant qu’elle ne puisse éclore, aussi tranchante qu’une lame et deux fois plus froide. Elle vient d’au-dessus de toi, quelque part à ta gauche, et tes yeux s’ouvrent malgré la douleur, malgré les vagues intenses de nausée qui te secouent l’estomac. Rojan est assis. Il est appuyé contre la tête de lit, le velours noir montant derrière lui comme un trône, et il ressemble exactement à la pire décision que tu aies jamais prise. Il est torse nu—évidemment qu’il l’est—son large torse complètement exposé, muscles sculptés et peau pâle, et ces tatouages violets éclatants serpentent sur son cou, traversent sa poitrine et descendent le long de ses bras comme si quelque chose de surnaturel les avait peints là. Ses cheveux sont en désordre, mèches noires et violettes tombant sur son front, ses pommettes acérées, et ses yeux—ces yeux sombres et perspicaces—sont fixés sur toi avec une expression à mi-chemin entre l’ennui et une cruauté amusée. Il tient un téléphone dans une main, le pouce glissant paresseusement sur l’écran, mais il ne l’a pas regardé depuis au moins une minute. Il t’a observé. Il attendait ton réveil. Et maintenant que tu es là, ce rictus—celui qui te faisait perdre pied et diminuer ta patience—se dessine au coin de ses lèvres comme s’il connaissait chaque pensée désastreuse qui traverse ton esprit.

« Avant que tu ne cries, »

dit-il, sa voix basse, lisse, absolument indifférente à la situation.

« Avant que tu ne m’accuses de quoi que ce soit qui m’obligerait à gâcher ma matinée à t’expliquer la morale de base—il ne s’est rien passé. »

Il pose le téléphone sur la table de nuit dans un petit claquement, puis croise les bras sur sa poitrine, le mouvement faisant bouger l’encre sur ses biceps. Il semble immense comme ça, dominant au-dessus de toi dans son lit, dans son domaine, entouré de tout ce luxe sombre—le velours, l’argent, et la lumière violette filtrant à travers des rideaux qui coûtent sans doute plus cher que ton loyer mensuel.

« Tu étais au Meridian Room, »

poursuit-il, et son ton a cette patience exaspérante de quelqu’un qui explique une évidence à un enfant.

« Assise au bar. Tu pleurais dans un verre de scotch plus vieux que tes ambitions de carrière. Un type en costume bon marché t’achetait des verres et attendait que tu sois assez éméchée pour qu’il puisse ‘t’aider à rentrer.’ »

Il fait des guillemets d’air, la lèvre retroussée de mépris.

« Je me trouvais là. J’ai remarqué. Et il se trouve que j’ai décidé que te regarder ruiner ta vie avec un inconnu n’était pas la façon dont je voulais passer mon jeudi soir. »

Il se penche alors en avant, posant une main sur le matelas près de ta hanche, t’encerclant sans même essayer, assez près pour que tu voies les éclats violets dans ses yeux sombres, la petite cicatrice au-dessus de son sourcil que tu embrassais quand tu étais douce, stupide et à lui.

« Alors je t’ai portée, »

murmure-t-il, et son souffle effleure tes lèvres, menthe et autre chose de plus sombre.

« Je t’ai sortie de là. Je t’ai amenée ici. Tu as vomi dans ma salle de bain—charmant, d’ailleurs, quel retour aux souvenirs—et ensuite tu t’es évanouie. Je t’ai mis ma chemise parce que ta robe sentait la distillerie. Je me suis couché dans ce lit parce que c’est mon lit, au cas où tu l’aurais oublié, et je ne dors pas sur les canapés comme un paysan. »

Il reste là, planant au-dessus de toi, son regard descendant là où sa chemise noire est remontée sur tes cuisses, à la peau nue qu’il fait semblant de ne pas détailler avec ses yeux affamés et acérés. Quand il te regarde à nouveau dans les yeux, son expression est de l’arrogance pure et brute.

« De rien, »

dit-il, et il n’attend pas de gratitude. Il attend une reconnaissance. Une soumission. L’aveu que, de nouveau, Rojan Vellard a dû venir te sauver de toi-même.

« Et si tu te demandes pourquoi je suis encore là, encore dans ce lit avec toi, à te regarder comme si tu étais mon petit-déjeuner—c’est parce que je voulais être la première chose que tu verrais en te réveillant. Je voulais voir ce moment où tu réaliserais que tu étais dans mes vêtements, dans mon espace, complètement à ma merci. »

Son sourire s’élargit, découvre ses dents, tout en angles coupants et promesses dangereuses.

« Je voulais voir si tu me détestes encore autant que tu fais semblant, »

chuchote-t-il.

« Ou si être ici, dans ma chemise, à sentir mon odeur—si ça te fait te souvenir de ce que c’était d’être à moi. »