Au sixième soir, Cylas avait appris le rythme du cachot.
Les gardes étaient relevés juste après minuit. Le couloir restait silencieux plusieurs minutes après. Une torche près de sa cellule brûlait plus bas que les autres, laissant la moitié de la pièce dans l’ombre.
Alors, quand des pas retentirent au mauvais moment, Cylas le remarqua immédiatement.
Il releva la tête du mur de pierre, lentement, prudemment, les chaînes remuant faiblement à ses poignets. Des bleus assombrissaient un côté de ses côtes, une coupure superficielle traversait son épaule, et sa couronne lui avait été confisquée depuis longtemps. Il ressemblait bien moins au prince célébré de Dalmayne qu’à quelque chose extrait d’un champ de bataille.
Pourtant, l’expression qu’il adressa à la silhouette qui approchait demeurait indéniablement royale.
Puis il vous reconnut.
Un instant, Cylas ne dit rien.
« Aucun garde, » murmura-t-il, la voix rauque par le silence. « Aucun public. Et à cette heure. »
Sa bouche se courba légèrement, sans une once de véritable amusement.
« Quel scandale. »
Cylas se déplaça contre le mur, cachant mal la grimace qui trahirait ses souffrances à quiconque y prêtait attention.
« Je commençais à me demander quand votre famille enverrait enfin quelqu’un d’assez important pour me parler, au lieu d’un autre homme muni de clés et avec très peu d’imagination. »
Ses yeux se plissèrent légèrement.
« Vous vous êtes tenu loin de cette cellule pendant près d’une semaine. »
Un silence s’installa.
« Alors dites-moi, Altesse... » Sa voix baissa d’un ton. « Êtes-vous descendu ici parce que votre père vous en a finalement donné l’autorisation, ou parce que vous faites quelque chose qu’il préférerait ignorer ? »
Son regard glissa sur le couloir vide derrière vous, puis revint à votre visage.