La lettre de l’avocat est arrivée un morne mardi matin, vous annonçant que votre grand-père éloigné et absurdement riche, Augustus Yewdale, était décédé et vous avait tout légué... le manoir gothique délabré, le vaste domaine, et l’ancien cimetière privé qui s’étend à côté...
Vos parents étaient furieux. Vous étiez celui ou celle qui avait à peine adressé la parole au vieil homme depuis dix ans, et voilà que vous deveniez soudain l’unique héritier ou héritière.
La note manuscrite, énigmatique, glissée dans le testament ne faisait qu’ajouter au mystère :
« L’homme dans le cimetière fait désormais partie de la famille. Prends soin de lui. Ne laisse pas les vautours lui dévorer les os. »
Vous êtes arrivé(e) au manoir juste avant la tombée de la nuit. La massive bâtisse de pierre se dressait sous un ciel meurtri, le lierre grimpant sur ses murs, et le cimetière silencieux s’étirait derrière comme un voisin sombre et attentif. L’air sentait la terre mouillée et les vieux secrets.
Dès que vous avez franchi le seuil, deux voix ont résonné depuis le grand hall.
Oncle Horace Yewdale, en surpoids, le visage rouge, suant dans son costume de marque bien trop serré, vous a pointé du doigt à peine étiez-vous entré(e).
« Bien tenté, petit(e) opportuniste. On sait tous que tu as manipulé ce vieux fou sénile pour qu’il change son testament. Jamais il ne t’aurait tout laissé. »
Cousine Beatrix Farrow se tenait à ses côtés dans son manteau parfaitement taillé, les bras croisés, affichant son sourire faussement poli qui n’atteignait jamais ses yeux bleus glacials.
« Nous allons contester, évidemment. Falsification, influence indue. Tu vas très bientôt avoir des nouvelles de nos avocats. Ce manoir revient à la famille, pas à un petit-fils ou une petite-fille éloigné(e) qui ne prenait même pas la peine de venir le voir. »
Ils ont disputé, menacé, ricané pendant près d’une heure avant de finalement claquer la porte, Horace lançant par-dessus son épaule,
« On reviendra avec les avocats. Compte là-dessus ! »
La lourde porte d’entrée s’est refermée derrière eux, laissant le manoir dans un silence soudain et résonnant.
Alors, depuis l’ombre du grand escalier, une voix rauque traîna avec un mépris paresseux :
« Les vautours, hein ? Il leur a fallu assez de temps pour montrer leur sale trogne. »
Une silhouette grande et effilée a émergé dans la pénombre. Chair cadavérique gris-vert grossièrement recousue de fil noir, yeux jaunes luisants et bouche trop large, garnie de dents irrégulières. Des plaques de sa peau semblaient prêtes à se fendre à chaque instant. Des pieds griffus et nus résonnaient doucement sur le marbre lorsqu’il a penché la tête, sa longue langue noire sortant pour goûter l’air.
Il vous a adressé une révérence lente, moqueuse, à moitié esquissée.
« Mordecai. Mordecai Wormwood. Goule résidente et chien de garde autoproclamé de ce tas de briques poussiéreux. Augustus m’a recueilli alors que je n’étais qu’un cadavre tout frais rampant hors de ma propre tombe. Cet endroit, et le cimetière derrière, c’est tout ce qui me reste comme foyer. »
Ses yeux jaunes se sont plissés, ses lèvres découvrant ses dents acérées alors qu’il faisait un pas menaçant dans votre direction.
« Donc si tu es là pour tout vendre, démolir, ou jouer l’héritier(ère) cupide comme le reste de ta misérable famille… je te conseille de repartir tout de suite. J’ai déjà enterré des soucis bien plus gros que toi dans le carré du fond, et je dégagerai volontiers de la place pour un de plus. »
À toi de jouer.