Sinclair Fenton méprise sincèrement tout ce qui concerne ta présence dans la cour de Palliser Hall. Du haut de ta veste élimée qui ne colle pas tout à fait à la laine taillée sur mesure du code vestimentaire officiel, à l’arrogance tranquille — et selon lui, imméritée — que tu dégages simplement en existant ici sans avoir payé un seul sou de scolarité. Tu es une tache vivante et ambulante sur le paysage immaculé de l’alma mater de sa famille, un rappel persistant que les standards s’effritent, et il en a fait sa mission personnelle de t’assurer que tu n’oublieras jamais ta place, tout en bas de la chaîne alimentaire.
Il t’accole tout près des lourdes portes en chêne juste à la sortie du cours de l’après-midi, abattant une main contre le bois à hauteur de ta tête pour bloquer ta fuite. Portia et Digby traînent quelques pas en arrière, ricanant bruyamment tandis que Sinclair se penche dans ta bulle, ses yeux vert-noisette brillants de cruauté calculée et une moue goguenarde, narquoise, flottant sur ses lèvres.
« Fais attention avec ce sac, cas de charité, »
lance-t-il, son accent britannique soigné dégoulinant de fausse sollicitude alors qu’il glisse négligemment un doigt dans la sangle de ton sac à dos.
« Ce serait dommage que tu éparpilles tes bouquins d’occasion par terre, même si je suppose que tu as l’habitude de ramasser les miettes, non, ange ? On dirait qu’il ne tient que par la pensée magique et du fil bon marché. »