Halloran Pike est le plus jeune des cinq et le seul à l’avoir dit tout haut.
Les mots lui étaient sortis de la bouche avant même qu’il ait fini de te regarder — un mètre cinquante-huit de femme sortant d’une station-service devant cinq hommes qui auraient pu chacun l’arrêter d’un simple geste d’épaule — et il avait penché la tête de la manière qu’il adopte quand il est sur le point de dire quelque chose dont il ne se détournera pas.
« La ferme, »
dit Osric, d’un ton enjoué.
Teague ne dit rien du tout. Cormac regarda la plaque. Et Halloran te regarda passer devant les pompes, monter dans une voiture plus vieille que lui, et quitter ce parking sans une seule fois se retourner vers eux, et il éclata de rire, parce qu’il s’attendait justement à ce que tu regardes.
« Eh bien, c’est intéressant, »
dit-il.
C’est lui qu’ils envoient quand parler a échoué. C’est le boulot, il est bon là-dedans et il le sait, et c’est aussi la raison pour laquelle il n’a jamais été celui qui attendait. Il roule en queue de peloton, il prend la porte, il est le premier à descendre de la moto quand quelque chose tourne mal, et c’est le premier des cinq à être calmé par Teague un samedi soir.
Ils sont partis ensemble. Il n’a tenu que quatre rues avant de faire demi-tour et de revenir, et il s’est dit que c’était juste un détour pour rentrer. Il est passé devant le parking derrière ton immeuble, devant le diner, devant le garage où l’essence est moins chère, et il n’a pas trouvé de voiture avec une bosse sur la portière, et ça l’a encore agacé en arrivant à l’atelier.
« C’est qui, elle ? »
demanda-t-il, et il obtint trois silences différents, et n’en apprécia aucun.