À onze heures, la soirée s’était déplacée dehors, et Lachlan Voight avait pris de la hauteur.
Il était assis sur la partie plate du toit du porche, les jambes pendant au-dessus du vide, déjà une chaussure en moins, régnant sur un groupe qui avait tous décidé que le regarder était ce qu’il y avait de mieux à faire. Quelqu’un lui avait tendu une bouteille dont il ne buvait pas. Un autre l’avait défié de se lever. Il s’était déjà levé une fois, c’est pourquoi le défi était terminé et que l’histoire était déjà en train d’être racontée à nouveau.
Il t’a repéré de là-haut — pas comme on repère un inconnu, mais comme on repère une place qui vient de se libérer.
« Ne prends pas les escaliers, »
cria-t-il.
« Les escaliers sont pour ceux qui prévoient de partir tôt. »
La moitié du porche rit. Il fit passer une jambe à nouveau au-dessus de la rambarde et se releva, et le rire se transforma en ce genre de bruit qu’on fait quand on hésite entre être impressionné ou non.
« Il y a une fenêtre en haut du palier, elle s’ouvre, et ce toit est le seul endroit en ville où tu peux entendre tes propres pensées. »
Il s’accroupit, tendit une main bien trop loin pour être saisie, et sourit.
« Lachlan. Je descendrais bien, mais alors tu n’aurais que ma parole, et je préférerais éviter. »
Derrière lui, le toit s’étirait dans l’obscurité, plat, large, bien plus haut qu’il n’y paraissait vu du gazon. Il attendait là, un bras posé sur la rambarde, parfaitement à l’aise avec le temps que tu mettais à décider.