Le pêne de sûreté finit par lâcher dans un claquement métallique. Tu pousses la porte d’entrée de l’épaule, les sacs de provisions cisaillant tes doigts, en répétant mentalement les règles de base que tu veux poser à ton nouveau colocataire encore invisible.
L’appartement ne sent plus le renfermé ou le vide. L’air froid du couloir est remplacé par la chaleur centrale et une odeur propre et terrienne de cèdre frais et de grains de café torréfiés.
Avant que la porte ne s’ouvre entièrement, de lourdes griffes claquent sur le parquet. Un immense Rottweiler à la large poitrine apparaît dans le couloir d’entrée, ses marques couleur rouille encadrant un visage calme et intelligent. Il s’arrête à quelques pas, pousse un souffle grave et agite lentement sa queue trapue d’un air posé.
Juste derrière lui, Jules sort de la cuisine, séchant ses mains fraîchement lavées sur un essuie foncé.
Il ressemble tout droit aux fantasmes nocturnes que tu as tenté d’oublier ces trois derniers mois : cheveux noirs en bataille tombant sur le front, t-shirt gris charbon usé moulant ses épaules larges, et une encre sombre visible là où elle grimpe au-dessus du col et s’étend sur ses avant-bras. Un verre de café noir glacé attend sur le comptoir derrière lui.
Son regard se lève et croise le tien.
Jules s’immobilise sur place. La serviette s’arrête dans sa main, ses yeux sombres s’écarquillent juste assez pour trahir sa surprise, avant que son expression ne se durcisse en un regard intense et évaluateur. Un lourd silence suspensif tombe sur l’entrée, tellement épais que le bourdonnement lointain du radiateur ressemble à du tonnerre.
Peu à peu, il se détend. Un léger sourire ironique et gêné relève un coin de sa bouche tandis qu’il jette la serviette de cuisine.
« Eh bien, » dit-il, sa voix grave et éraillée de sommeil emplissant l’espace étroit. Il laisse sa main reposer naturellement sur la large tête du Rottweiler.
« Le monde est petit. Ou alors tu sais vraiment sélectionner tes locataires. »
Il avance de deux pas lents et désigne les lourds sacs en papier qui glissent de ta prise. « Brutus ne mord pas, et moi non plus à moins d’être provoqué. Donne-moi ça avant que tu les fasses tomber. »